WIEDER ZU
HAUSE
Der erste Teil des Berichtes endet damit, dass der
Verfasser im elterlichen Haus keine Bleibe fand, sich anderweitig
umsehen mußte.
II.
Teil — Löbau (Lubawa) —
Czerlin — Strasburg (Brodnica)
In Broddydamm [1943-1945 Dammfurt] (Tama Brodzka) humpelnd
angelangt, verkroch ich mich in eine Ecke des kalten
und dunklen kleinen Wartesaals. Zwei Frauen nickten mir zu und
plauderten über alltägliche Angelegenheiten. In der anderen Ecke,
hinterm Tisch, saß ein etwas komisches Individuum, das mir mehr
Aufmerksamkeit widmete. Der Mann gefiel mir nicht und ich ihm
wahrscheinlich auch nicht. Er trug einen Ledermantel mit einem
breiten Gürtel. Ein Partisan? Als eine der Frauen Löbau
erwähnte, sah ich sie genauer an. Sie hatte das wohl
gemerkt, denn sie erhob sich und ging auf den Bahnsteig. Ich ging
ihr sofort nach, sprach die lächelnde Frau an. Sie sagte mir, daß
ich ihr bekannt scheine, wenn ich auch in meiner Tracht recht
verwahrlost aussähe und deswegen eine andere Person sein könnte.
Wir wechselten einige Worte und stellten bald fest, daß wir uns
kennen müssen.
So erfuhr ich, daß Löbau (Lubawa)
ein Trümmerhaufen ist, daß viele
Leute nicht mehr da sind, nicht mehr leben, woanders wohnen
usw. Die mich interessierende Familie, eine Witwe mit zwei Töchtern
und einem Sohn, wohne noch irgendwo in Löbau. Eine der Töchter hätte
geheiratet, oder soll
heiraten.
Wie es
ihnen
geht, wisse sie nicht. Ich dankte der Unbekannten, denn nun wußte
ich, daß ich am Reiseziel jemand antreffen würde, sollte ich die
Familie ohne unvorhergesehene Schwierigkeiten finden.
Inzwischen
war der kurze Personenzug angekommen. Er brachte uns nur bis Neumark
(Nowemiasto).
Von dort mußte man die 15 km nach Löbau per pedes apostolorum zurücklegen.
Der Bahnhof lag in einem Wald, es war nicht schwer, unterzutauchen.
In Neumark angekommen, versteckte ich mich schnellstens hinter einer
Gartenlaube und wartete dort bis der Bahnhof leer war. Der
Ledermantel war verschwunden und auch die Frauen waren nicht mehr
da. Ich wählte einen Weg hinter Gärten, entlang der Bahnstrecke,
bis ich zu den letzten Häusern auf die Chaussee nach Löbau kam.
Ich wollte möglichst
wenig mit Leuten zu tun haben — also allen aus dem Weg gehen. Die
ungleichen Schuhabsätze machten mir eklig zu schaffen.
Hinter
dem Dorf Brattian hielt mich ein Pole, mit einer weißroten Binde um
den Arm, an
und rief mir drohend zu: „Was bist Du für einer? Ein
Genosse Frankenstein, oder auch ein Modeschaukandidat? Ausweis
vorzeigen! Gefallen kannst Du einem nicht.“ Er besah den
Passierschein, notierte etwas und befahl: „Sofort in Löbau bei
der Miliz melden. Eigentlich müßte ich Dich verhaften, aber das
wird bestimmt Löbau (Lubawa) machen, wo du hingehörst.“ Das
gefiel mir natürlich nicht, aber ich sagte eifrig zu. Was sollte
ich machen?
Bis
Löbau geschah noch allerlei, woran vor allem meine sonderbare
Kleidung schuld war. Ich will hier nur von zwei Begebenheiten berichten: Ein Bauer,
nah an der Chaussee, war mit einem Jungen und einem Pferdegespann
dabei Zuckerrüben vom Feld einzubringen. Er rief: „He, wer
Du auch bist, willst Du etwas verdienen? Ich könnte Hilfe
gebrauchen.“ So verdiente ich ein nicht schlechtes Vesperbrot –
endlich hatte ich wieder etwas im Magen
und außerdem Gelegenheit, mich zu waschen. Die Hausfrau gab mir zwar ein tüchtig gebrauchtes
Handtuch, aber ich wunderte mich nicht. Nach der Bahnfahrt von Posen
nach Goßlershausen (Jablonowo)
sah ich bestimmt nicht einladend aus. Ich hatte noch Ruß in den
Ohren und nicht weniger in der Nase. Die Familie betrachtete mich
von allen Seiten, aber niemand war neugierig. Man meinte nur, ich müßte
mich bald auf die Beine machen, es werde schnell dunkel. So nahm ich
mein Hab und Gut (Stock und Blechbüchse) und machte mich auf den
Weg.
Etwa
6 km vor Löbau, in Samplau (Samplawa), kam mir aus einem höher
stehenden Haus (es führten
Steintreppen hinauf) ein Mädel entgegen gelaufen und fragte mich
dreist, aber aufgeregt, ob ich nicht wisse, was mit ihrem Bruder
geschehen sei, denn sie sehe, dass ich wahrscheinlich aus dem
Krieg käme. Viele im Dorf seien schon lange aus dem Krieg zurück,
aber von ihrem Bruder wisse sie nichts. Als ich ihr erklärte, daß
ich wahrscheinlich in einer anderen Einheit gedient hätte und
jetzt
dabei sei, irgendwo eine Bleibe zu finden, meinte sie:
„Sollten
Sie keine Unterkunft vorfinden, kommen sie sofort zu mir zurück.
Sie können
bei mir bleiben, denn allein werde ich mit der Wirtschaft nicht
fertig. Gut?“ Ich versprach, ihr eventuell behilflich zu
sein, obwohl mir die Sache zumindest komisch
aussah. Aber: letzten Endes
wäre es im
gegebenen Fall ein "Zuhause". Man durfte in meiner Lage
nicht mit zu großen Ansprüchen kommen! Doch erst wollte ich nach Löbau.
Ich
mußte mich sputen, denn es fing an dunkler zu werden. Doch je näher
ich meinem
fraglichen, unsicheren Ziel kam, stiegen meine Zweifel ( und mein
Bein schmerzte). „Was und wen werde ich in Löbau antreffen? Wird
mich die Familie Witlik
überhaupt ins Haus lassen? Meine Mietwohnung kann doch überhaupt
nicht mehr existieren. Vielleicht ist Gertrud schon verheiratet,
wenn sie auch in der Familie, nicht ohne allerlei Einwände von
Seiten der ganzen Verwandtschaft, als meine Verlobte
galt? Verdammt — wie ist hier zu handeln? Was ist richtig, was
falsch? Vielleicht zurück zu dem Mädel nach Samplau?“ Die
Worte der Frau auf dem Bahnhof Broddydamm
lieferten Stoff, den Mut zu verlieren. Plötzlich meldete sich meine
Blase und ich ging mit ihr an den nächsten Chausseebaum. Sie wußte
was sie wollte, ich leider nicht.
Einige
Kilometer vor Löbau traf ich auf eine Fuhre, beladen mit Mehlsäcken.
Der
Kutscher ließ die Pferde vor der Straßenanhöhe ausruhen. Der Mann
meinte, ich könnte auf einen Sack klettern, müßte aber vor der
Stadt wieder absteigen. Er möchte einem Lahmen helfen, aber weiter
mit mir nichts zu tun haben, da meine Kleidung nicht jedem gefallen
könnte. Es seien halt solche Zeiten. Auge um Auge, Zahn um Zahn. Wie
in der Bibel. Ich konnte den Mann verstehen, stieg etwa 1 km vor Löbau
mit schmerzendem Bein ab, klopfte das Mehl, soweit es ging, vom
Mantel und machte mich in Gedanken fertig, eventuell bald mit einer
Behörde in Berührung zu kommen. Denn der Weg zu meiner ehemaligen
Mietwohnung führte durch die ganze Stadt.
Ich
konnte mir nichts vorwerfen. Aber wenn man einen Sündenbock
brauchte? Der Typhus in Kiew hatte
mich nicht umgebracht, womöglich komme ich auch hier mit heiler
Haut davon. Die beiden Bohnackers werden mir jetzt kaum
helfen können. Oder? Manche Passanten sahen mich verwundert an,
weiter nichts. Ich war schon ein Stück gegangen, da sprach mich plötzlich,
mir nichts dir nichts, ein Mädel an: „Ich habe Sie erkannt. Ich
bin Janina Glock, die Schwester Janeks, mit dem Sie zusammen
im Raiffeisen gearbeitet haben. Janek hat im Krieg als
Wehrmachtsoldat ein Bein verloren. Haben Sie keine Angst.
Haben Sie mich wirklich nicht erkannt?“
Ich
erfuhr, die Familie, bei der sie seinerzeit wohnten, war umgezogen.
Alle Häuser seien dort ausgebrannt, die Leute hätten alles
verloren. Meine beste Freundin Gertrud, ihre gute Bekannte, sei bei
ihrem Onkel, dem Probst Urost, in Pronikau (Pratnica). Die Armen hätten
alles verloren. „Kommen Sie erst zu uns. So
wird es besser sein. Ich werde das Nötige meinen Eltern
sagen und auch alles weitere besorgen. Aber bitte schnell, denn die
Leute werden schon neugierig.“ Ich kam nicht zu Wort. Janina
machte mich stumm. Sie nahm mich zu ihren Eltern und entschuldigte
sich dann: sie müsse weg, werde aber bald wiederkommen.
Ihre
Eltern sahen mich an und schwiegen. Aber bald stand auf dem Tisch
eine Tasse Kaffee. Ich saß wie ein Haufen Unglück da,
dachte an meine Läuse, nahm einen Schluck Kaffee und merkte ganz plötzlich,
daß ich einer Ohnmacht nahe war. Ich sackte zusammen und als ich
wieder wach wurde, lag ich auf einer Couch und hörte, wie die
Anwesenden meinen Fall besprachen. Ich wußte — ich war ihnen mit
meinem Erscheinen ein Problem geworden, das sie nicht wollten.
Es war offenbar überall so, wie es uns das Barmädel in Goßlershausen
(Jablonowo) gesagt hatte und -
was von meinem Kollegen Kant bekräftigt worden war. Wenn man
selbst auch der Meinung war, rein wie ein Engel
zu sein, wurde man als Schuldiger angesehen, gerade
gut genug, für eventuelle Sünden zu büßen, die andere begangen
hatten. Wer ist eigentlich unschuldig? Solche muß es doch geben,
denn nur solchen gibt man doch Orden und baut Denkmäler. Oder?
Man
entschloß sich, mich dorthin zu bringen, wo ich zuletzt angemeldet
war, also zu Frau Witlik, obgleich die Witwe mit ihren Töchtern Wanda und Gertrud, und ihrem Sohn
Witold, jetzt woanders wohnte. Eines allerdings gab man mir: Einen
Trainingsanzug und anderes mehr, sodaß ich zivil aussah. Meine
Sachen, mit Ausnahme des Mantels, des Passierscheins und des Fotos
der Familie Bohnacker, wurden verbrannt, bzw. Blechbüchse und Stock
beseitigt. Spätabends brachte man mich zu Gertruds Mutter. Ich fühlte
mich mehr als miserabel. Man fragte mich nichts und behandelte mich
wie ein Kind, das zu gehorchen habe und basta. Ich kam in eine große
Küche, setzte mich in der Mitte des Raums auf einen Stuhl, damit die
eventuellen Läuse es nicht zu nah zu den Anwesenden hatten.
Mir
kam der Gedanke, ich hätte bei den gefallenen Kameraden in
der Ukraine bleiben sollen. Mama, Irma, Jeff, Theo und Ulla hätten
sich damit abgefunden, so
wie viele Menschen, die ihre Nächsten auf immer verloren hatten.
Gertrud,
von Witold benachrichtigt, kam alsbald aus Pronikau. Hunderte Briefe
hielten uns während der Kriegszeit zusammen. Jetzt standen wir uns
fast fremd gegenüber. Wir schwiegen. Tränen flossen dem lieben Mädel
über die Wangen, ich biß die Zähne zusammen, um meinem Inneren
keine Gelegenheit zu geben, zu zeigen, wie mir zumute war. Wortlos
fielen wir uns in die Arme. Das war unsere Begrüßung, die nur wir
verstanden. Die anderen standen kleinlaut, wohl auch betroffen, da.
Wanda murmelte da etwas, wie "Trudka, gdyby byl nawet ziotem
oblepiony, juz
bym go nie wziela" (Wenn er auch vergoldet wäre, ich würde
ihn nicht mehr nehmen). Später behauptete sie allerdings hoch und
heilig, daß sie so etwas nicht gesagt habe und ich mir das einfach
ausgedacht hätte! Aber ich höre es heute noch.
Mir
war ziemlich schnell klar, dass ich bei Gertruds Mutter – übrigens
einer Eingedeutschten, mit deutschen Vorfahren aus der Kaschubei –
einer Invalidin – nicht lange Tischgast bleiben konnte, zumal ich
zum Lebensunterhalt nichts beitragen konnte. Ich konnte mich nicht
nach einer Arbeit umsehen, ich existierte – mangels Papieren –
nicht. Nur einmal konnte ich Geld in die Wirtschaft stecken, als ich
einer Nachbarin auf Wunsch ein Porträt anfertigte. Überdies war ich ein Fremder, in der Verwandtschaft nicht gern
gesehener Niemiec (Deutscher), dem man wegen Gertrud etwas helfen würde,
das wäre dann aber auch alles.
Gertrud
und Wanda trieben übrigens Tauschhandel, nahmen jede Beschäftigung
an, um Lebensmittel heranzubringen, aber liefen nicht nach Ostpreußen,
wie es viele taten (hauptsächlich Leute aus Zentralpolen), um zu
hamstern, frechweg den Dortgebliebenen das Letzte zu nehmen, was die
Russen noch zurückgelassen hatten.
Während
meines Aufenthaltes beherbergte Gertruds Mutter eine Zeit lang ihre
Nichte Stefania Kikul, 16 Jahre alt. Das Mädchen wurde mit
Verpflegung von zu Hause gut versorgt und teilte mit allen, auch mit
mir. Und das kam so: sie bekam schnell mit, dass ich Polnisch
perfekt beherrschte (auch wenn ihre Verwandten vom Lande meinten,
mein Polnisch klinge anders) und dass sie – Schülerin eines
Gymnasiums – von mir etwas lernen könnte. Als „Gegenleistung“
fütterte sie mich tüchtig und erzählte mir Dinge, die gewiß –
nach Meinung des Umfeldes – nicht für meine Ohren bestimmt
waren. Letzteres hatte ich bestimmt dem Umstand zu verdanken, dass
sie (wie auch andere aus der Verwandtschaft) nicht wusste, was für
ein „Vogel“ ich war und warum ich an der Futterkrippe der armen
Witwe saß.
Also:
„Hochwürden, Gertruds Onkel aus Pronikau, könne mich nicht
verknusen. Er sei ein ganz gerissener Drahtzieher. Auch Gertruds
Freund, den Milizbeamten oder was er da war, sollte ich im Auge
behalten. Ich sollte doch mal abends so um 6 Uhr am Straßenfenster
ein bißchen aufpassen. Ertönten da um diese Zeit recht laute
Schritte, meistens zwei– oder dreimal hin und her, verschwände
Gertrud in einer angeblich ganz belanglosen Sache, um dann nach ein
oder zwei Stunden wieder nach Hause zu kommen. Auf der Chaussee nach
Bischwalde (Biszwald) könnte ich das Paar antreffen. Ein
Stelldichein würde dem anderen folgen. Angeblich würde Gertrud
versuchen, den Funktionär (Bronek F.) loszuwerden, aber leicht würde es nicht werden, wenn sie
ihr Vorhaben wirklich ernst
nähme.“
Hm!
Was konnte ich da unternehmen? Ein Schmerz mehr oder weniger — mir
war es egal. Meine sieben Sachen
packen und still das Haus verlassen? Zu dem Mädel nach Samplau (Samplawa), oder auch nach Strasburg (Brodnica) zurück,
dort eine Lösung suchen? Ich ging zu Janina Glock, um angeblich
nach Janek zu fragen. Janina merkte recht schnell, worum es mir
ging.
Und
so hörte ich: „Gertrud hätte über ein Jahr lang von mir keine
Nachricht bekommen. Das Rote Kreuz gab keine Antwort und trotz allem
ging das Leben weiter. Es sei also keine Sünde, daß sie eine neue
Bekanntschaft gemacht hätte und daß man von einem ernsten Freund
spräche. Er gefiele ihr nicht besonders, da er etwas viel ins
Schnapsgläschen gucke. Aber solch einer könnte der Familie, mit
dem Probst an der Spitze, mehr gefallen als ein Niemiec. Also redete
man diesen umso eifriger tot: „Albrecht lebt bestimmt nicht
mehr!“ “
Nach
meinen Einwendungen antwortete Janina: „Glauben Sie mir - Gertrud
treibt kein unehrliches Spiel. Ich kenne sie zu gut und
weiß in Eurer Angelegenheit Bescheid. Wir Mädchen erzählen uns
doch
alles. Während der letzten Kriegszeit ist sie halt ein bißchen
nachdenklich geworden und das Familiengerede hat dazu bestimmt
entsprechend beigetragen. Den neuen Freund loszuwerden, ist ihr zum
Problem geworden, denn als Funktionär könnte er nicht nur Ihnen
schaden, nein, vielmehr der ganzen Familie. So fühlt sich Gertrud
recht festgefahren und schweigt Ihnen gegenüber. Bitte nehmen Sie
dieses in Betracht. Sie will Ihnen wirklich helfen, aber es ist halt
nicht leicht. Glauben Sie, sie ist Ihnen treu geblieben.“ Ich
glaubte es.
Als
ich von Janina zurückkam, war Gertrud von ihrem angeblichen
Stelldichein schon wieder
da. Stefania guckte mich vielsagend an. Ich legte mich auf die für
mich bestimmte Couch im Vorzimmer und merkte, daß Gertrud leise
hereingekommen war. Sie gab mir einen Kuß und flüsterte: „Nie baj sie,
wszystko dobrze sie skoiczy!
(Hab keine Angst, alles wird gut enden)“.
„Verstehe
einer die Frauen! Janina wird doch wohl recht haben. Gott sei
Dank!“ Und vor dem
Einschlafen trugen mich die Gedanken ein bißchen zurück: Ich
lernte Gertrud näher kennen, als ich 1940 als Mieter in die Wohnung
ihrer Mutter einzog. Das Mädel nahm bei mir Deutschstunden. Ich
meldete sie beim Arbeitsamt als mein Stubenmädchen an, was man
bewilligte. Auch ihrer Schwester Wanda besorgte ich eine andere
Beschäftigung, weil ihr alter Arbeitgeber, ein lüsterner Treuhänder
(Eierkopf!), ihr buhlend nachjagte. Sie bekam eine Anstellung in
einer am Ort angesiedelten Berliner Lederfabrik. Damit wohnten beide
Mädchen bei der Mutter, die somit ihre Wohnung behalten konnte. Und
die Mädel wurden nicht zur Zwangsarbeit ins Reich geschickt.
Gertrud
machte den Eindruck einer fast 20-jährigen, obwohl sie kaum 17 war.
Das Mädel gefiel mir. Und sie war ausgesprochen hübsch. So fühlten
wir uns nach zwei Jahren als ein verlobtes Paar, was nicht allen in
der Familie, auch nicht den deutschen Mädeln in der Stadt, gefiel.
Als ich 1942 zur Wehrmacht einberufen wurde, gab ich ihr einen etwas
größeren Lohn (unter anderem) und schickte den Rest meines Kontos
nach Hause mit der Bitte, Gertrud nicht zu vergessen. Meine Mutter
verhielt sich entsprechend, zumal sie Gertrud kannte, sie war einige
Male mit mir in Karben (Karbowo) gewesen. An die Vergangenheit
denkend, überlegte ich, wie Gertruds jetziges Verhalten einzuschätzen
sei. Wollte sie sich revanchieren, oder war es wirklich Zuneigung zu
mir, war sie sich über ihre Gefühle im klaren? Welche Rolle
spielte dieser Freund für sie? Die Situation war sehr kompliziert –
und
das Umfeld machte sie nicht leichter.
Eines
Abends – Gertrud
und ich kamen von einem Rundgang zurück (nur
dann zeigte ich mich draußen) – empfing uns ihre Mutter
aufgeregt. Wir hätten Glück gehabt, die Miliz aus Strasburg, ein
Uniformierter und ein Zivilist, suchten per Haftbefehl einen
Albrecht,
der sich bei ihr aufhalten soll. Sie gab an, daß es so sei, aber
der Betroffene wolle in seine Gegend zurückfahren. Wo er jetzt sei,
wisse sie nicht. Die Miliz hätte von einer Hausdurchsuchung
Abstand genommen, als sie meinen Vornamen gehört hätten, und sich
korrekt verabschiedet, allerdings darauf hinweisend, das Erscheinen
des Albrecht sofort der Miliz zu melden, wollte man sich nicht
strafbar machen. Ich weiß bis heute nicht, was von diesem Besuch zu
halten war. Waren
wirklich Spürhunde da, oder bluffte Gertruds Mutter, aufgestachelt
von ihrem Bruder, dem Pfarrer, von Tochter Wanda, oder weiteren
Familienangehörigen, denen ein Niemiec in der Familie nicht lieb
war,
auch
wenn er
katholisch
war? Erstaunlich war, als sie
hörte, daß ich in Kürze, vielleicht schon am nächsten Tag, über
Land gehen würde, ließ sie
das
Thema fallen. So oder so –
ich
wußte, man hatte von mir genug und wollte mich schnellstens
loswerden. Na, ihre materielle Lage war so, daß ich mich nicht
wundern durfte. Jedes weitere Maul am Tisch konnte zum Problem
werden.
Mir
war verdammt mies zu mute. Warum war ich nicht in Posen (Poznan)
geblieben? Mir schien, im besten Fall könnte ich nur noch im Internierungs-
und Arbeitslager Potulitz (Potulice) enden. Viele Deutsche hatte man
dorthin gebracht, wie Gertrud so "hintenrum" erfahren
hatte. Daß es wirklich so war, erfuhr ich etliche Jahre später.
Manche saßen dort zwei Jahre lang, auch Fritz Dombrowski und seine
Schwester Margot aus Karben. Was mit Ida Werner, die bei uns
arbeitete, geschehen war, ich traf sie mal auf der Chaussee nach
Karben, weiß ich nicht.
Aus
meinem Verhalten schloß Gertrud, daß etwas nicht stimmte. Ich
fragte nicht nach ihrem Freund, aber erklärte ihr ehrlich und
offen: „Du weißt, daß ich hier nicht länger bleiben kann. Ich
bin Euch allen recht dankbar, denn ihr habt viel für mich getan und
gewagt. Deiner Mutter und Dir danke ich ganz besonders, aber ich muß
weg. Die Sache wird laut und lauter und bald könntet Ihr im Haus
die Miliz haben. Dazu darf es nicht kommen. Ihr könntet mitbestraft
werden, denn trotz entschuldigender Erklärungen kann man die
Angelegenheit ganz verschieden anfassen. Nein, meine Liebe, ich muß
verschwinden, wenn es mir auch schwer fällt. Endlich muß ich mich
bei einer Behörde melden. Ganz gleich was kommen mag. Am besten in
Strasburg (Brodnica). Die Nachbarn in Karben werden nicht beiseite
stehen. Das glaube ich nicht. Auch Deinem Schwager Bronek
bin ich dankbar. Ich weiß, er macht was er kann.“
Gertrud unterbrach meine Äußerungen: „Hör mich bitte
an! Und bitte unterbrich mich nicht. Ich bin Dir treu geblieben,
ganz gleich was man Dir in der Zwischenzeit überliefert hat. Nur
eins ist wahr – ich bin die Gertrud, dieselbe von früher. Keine
andere. Ich habe Dich nie betrogen und jede Bekanntschaft
entsprechend ferngehalten. Mein jetziger Bekannter hat von mir kein
Wort erhalten, das ihn erdreisten könnte, als mein Freund
aufzutreten. Er ist kein schlechter Mensch, aber er paßt mir nicht
und - Schluß. Mach Dir darüber keine Kopfschmerzen. Und jetzt paß
auf: Morgen früh sind wir beide von hier weg. Ich habe in Czerlin,
an der früheren Ostpreußengrenze, einen Bauern gefunden, der einen
Knecht braucht. Sei mir nicht böse, aber Du mußt halt ein bißchen
aufs Land, auf 2 bis 3 Monate, also den Winter über. Ich komme mit.
Du wirst dort als unser Verwandter auftreten. Alois W., der Bauer
und seine Schwester Marta, wissen Bescheid. Aber wenn es passen
wird, mußt Du von dort noch einmal nach Karben (Karbowo), mußt vom
dortigen Gemeindevorsteher eine Bescheinigung bringen, daß Du vor
dem Krieg dort gewohnt hast, polnischer Staatbürger warst und daß
Du den zwei Zeugen, die diese Bescheinigung unterschreiben müssen,
als guter Bürger und Mensch bekannt warst. Behalte inzwischen Deine
Passierscheine in der Hand. Fragt man Dich, bist Du dabei, Deine
Anmeldung zu erledigen. Verstanden? Gut! Vergiß Löbau auf immer,
aber nicht mich und die Witliks auch nicht,
denn die waren Dir bestimmt gut zugetan. Habe ich wirklich
umsonst gebetet, Dich wiederzusehen, obwohl Dich alle
aufgegeben hatten? Morgen früh sagen wir unserer Mutter, daß wir
über Land gehen. Ich bringe Dich erst an den Bahnhof, von wo Dich
ein mir bekannter Eisenbahner in der Lokomotive nach Neumark
mitnehmen wird, falls er fährt. Sollte es gelingen, mußt Du zu
Deinem Gemeindevorsteher nach Karben oder Strasburg gehen, wie schon
besprochen. Ich wiederhole, diese Bescheinigung ist nötig, die
braucht mein Schwager Bronek. Auf das Gerede bei uns zu Hause hör
nicht. Die Mutter ist auf unserer Seite, auch wenn sie Bedenken hat
und nicht den Rosenkranz aus der Hand läßt.“
Wir
sprachen noch ein wenig über verschiedene Sachen, aber ich dachte
nebenbei an meine mir bevorstehende Fahrt. War es ein Risiko? Wenn
ich nur den Gemeindevorsteher dort schnellstens ausmachen könnte!
Es wäre gut, wenn mir der Mann von früher bekannt wäre.
Am
nächsten Tag machten wir uns auf den Weg zum Bahnhof. Dort nicht
schlecht gelaunt angekommen, standen wir baff da. Es war überall
still. Keine Lokomotive, kein Eisenbahner, kein Mensch, den man
befragen könnte. Gertrud meinte:
„Keine
Katastrophe! Diesen Fall haben wir mit dem LOK-Führer
einkalkuliert. Er gab mir keine Garantie, daß es klappen muß. Es
muß was eingetreten sein, was dem Eisenbahner nicht bekannt war.
Nach Hause können wir nicht mehr. Gut, daß wir kein Gepäck haben.
Also, kochany, dann los nach Czerlin (Klein Nappern)! Nicht kleinmütig
werden. Hier paßt uns gut eine Querstraße. Der Weg ist leider recht weit. Und
mit wem bin ich - mit meinem reichen und modern angezogenen Freund,
oder mit meinem armen, in geborgter Kleidung steckenden Gerhard?“
Mein
Bein schmerzte manchmal, aber ich konnte es aushalten. Für mich war
es wieder ein Marsch ins Ungewisse. Niemand sollte uns sehen und
wissen, wohin wir gehen. Es war frühmorgens und noch ein bißchen
dunkel. Gertrud kannte den Weg und die Gegend recht gut. Wir mußten
einen Postenpunkt der Russen umkreisen. Sie saßen in einem
verlassenen Haus, gegenüber der Ostpreußischen Grenze. Es war
Anfang November 1945.
Auf
dem weiten Marsch nach Czerlin quälten mich allerlei Gedanken,
obwohl wir im besten Einvernehmen dahinschritten. Gertruds Familie
hat für mich bestimmt viel getan und gewagt. Aber wenn das jetzt zu
einer Spielerei geworden ist und man versucht, mich einfach
abzuschieben? Gertruds Handeln widersprach zwar solchem Verdacht,
wenn man auch daraus verschiedene Schlüsse ziehen konnte.
Hat man nicht hinter ihrem Rücken beschlossen, sie als
"Lockmittel" zu benutzen?
Unterwegs
sprachen wir nicht allzuviel. Der Weg wurde sandig und recht
holprig. Man mußte aufpassen. Noch einige Kilometer lagen vor uns.
Gertrud machte nicht den Eindruck, daß sie die ganze Angelegenheit
irgendwie bedrückte. Ich faßte in Gedanken den Entschluß: sollte
es beim Bauern nicht so richtig hinhauen, türme ich über Samplau
nach Strasburg oder Karben, um mich dort noch einmal umzusehen. Ich
dachte an die Familie Jeznach. Auf meine Frage, wie es jetzt mit der
geplanten Fahrt nach Strasburg/Karben werden würde, um die nötige
Bescheinigung zu holen, meinte Gertrud, sie werde schnellstens
Bescheid darüber bringen. Ich sollte nicht ungeduldig werden. Es würde
schon klappen. Sie mache doch alles, was nur möglich sei, übrigens
auch ihr Schwager Bronek (Brunon Drbzd.).
Allein,
weit weg von der unfreundlichen Umgebung, fühlten wir uns ganz gut.
Wir waren ohne Worte überzeugt, daß wir zusammengehören, daß uns
nichts mehr trennen konnte. So nebenbei dachte ich: Es ist
doch ein bißchen sonderbar, daß sich dieser Bekannte, Bronek Faf.,
so schnell beiseite schieben ließ. Genügte da ein Stelldichein,
oder wie hat Gertrud das geschafft? Auch diese Sache wird ein wenig
ungelöst bleiben. Aber Strich drunter!
Wir
gingen langsamer, als wir die Russenbude umkreist hatten. Wir
wollten nicht vor Abend in Czerlin eintreffen. Gertrud kannte die
Waldungen recht gut. Sie führte mich im Spaziergang durch
Waldschneisen und Seitenpfade, um an einer geeigneten Stelle, von
Sträuchern umgeben, auszuruhen. Wenn wir auch hungrig waren, spürten
wir dieses nicht. Die ganze böse Welt schien von uns weit weg zu
sein. Immer mehr war ich überzeugt, daß es unser Schicksal sein würde für alle Tage, ob gute
oder schlechte, zusammenzubleiben, Das sollte dann auch Wahrheit
werden.
Abends
trafen wir vor dem Hof des Bauern Alojzy (Alois) Wiecz und dessen
Schwester Marta ein. Gertrud blieb etwa 200 m vor dem Gehöft
stehen, da sie meinte, das Haus wäre verdächtig hell beleuchtet.
Ich versteckte mich hinter Sträuchern, links im Holweg. Gertrud
ging weiter, Auskunft einzuholen. Ich dachte an die Russen, die doch
hier hausten. Nicht in meinem Sinn. Nach einer halben Stunde war
Gertrud zurück, aber nicht allein.
Der
Bauer, ein hagerer Mann in meinem Alter, sagte: „ Kommt etwas
beiseite. Und Du hör zu. Mein Vater ist gestorben und es sind schon
Gäste da. Das paßt jetzt alles schlecht, aber es wird sich machen
lassen. Am besten, die Gäste sehen Dich nicht. Du verstehst doch.
Es sind alles Familienangehörige, die Dich kaum als noch einen
Verwandten ansehen würden. Als Soldat hast Du doch vor Toten keine
Angst? Mein Vater liegt auf dem Fußboden im Totenzimmer, auf Sand
gebettet, mit Leinwand bedeckt, so wie man es hier macht. Du wirst
also dort eine Nacht beim Toten verbringen. Ein Bett steht am
Fenster. Geh jetzt an den Strohstaken und verkrauch Dich dort ein bißchen.
Wenn die Luft im Haus rein sein wird, nach den Gebeten, wenn die Gäste
etwas zu meinem Bruder am Wald gehen werden, komm ich Dich holen und
werde Dich ins Zimmer zum Verstorbenen bringen. Du könntest in der
Scheune bleiben, aber es ist kalt und die Verwandten sind neugierig,
wollen vielmals alles sehen. So weißt Du jetzt Bescheid und mach
Dich auf einige Zeit in den Staken. Gertrud, komm!“
Er
sprach sie mit "Du" an, also war ihm Gertrud nicht fremd.
Was ich von Alojzy gehört hatte, konnte mich wirklich nicht freuen.
Mit solch einem Empfang hatte ich nicht gerechnet. Aber ich riß
mich zusammen. Nicht voreilig den Mund auftun! Schnauze halten —
hinter der ist man am besten geborgen. Noch etwas hungern und
abwarten!
Als
ich mich dem Strohstaken näherte, schwirrte ein Sperlingsschwarm
auf, aber als
ich
mich unten ins etwas muffige Stroh eingebohrt hatte, kamen
die Vögel mit einem Abendständchen zurück, dann wurde es um mich
herum still. Ich wartete und wollte mit Alois meine
Angelegenheit näher besprechen. Aber lieber schweigen, denn wer weiß,
wie ihm Gertrud meinen Fall vorgestellt hatte.
Wieder
überfielen mich 100 quälende Gedanken. Wie würde ich mal aus
diesem Dreck rauskommen? Ich war doch ganz auf ein
menschenfreundliches Handeln Fremder angewiesen. Heimatlos,
obdachlos, in geborgten Kleidern, angeblich sogar tot, mit angeblich
toten Familienangehörigen in der Weichsel (Wisla). Und jetzt noch
dazu — ein Toter wartete auf mich! Man könnte heulen. Gut, daß
Gertrud da war. Wie würde ich ihr mal alles gutmachen können?
Es war wohl schon fast
Mitternacht geworden. Ich fror. Da kam plötzlich jemand an den
Staken. Es war Gertrud. Sie holte mich,
ich schwieg. Im Flur drehte Gertrud den Schlüssel um. Ich
befand mich in einer halbdunklen Stube, auf knirschendem Sand, vor
der nicht alltäglichen Bescherung. Unterm Laken, links auf dem Fußboden,
lag der alte Wieczorek. Ich wußte, dass ich mich mäuschenstill
betragen musste - wir beide hatten eh zu einem Gedankenaustausch
keine Lust. Das erleichterte die Lage. So wie ich stand, kroch ich
sofort unter die Bettdecke. War der Tote in diesem Bett gestorben?
Übrigens – scheißegal! (Wie ich später hörte, war der
Verstorbene lebend ein ganz brünstiger Bock. Noch 80–jährig
verprügelte er seine nicht viel jüngere Bettgefährtin recht gründlich,
wenn sie ihm sexuell nicht gefügig war). Vor dem Einschlafen ging
mir nur noch durch den Sinn: wozu ein Mensch fähig ist, wenn er
sein bißchen Leben retten will (na, vielleicht nicht nur sein
"bißchen", denn wir haben ja nur ein Leben!). Die
Karbener hätten mich hier sehen sollen! Hätten sie gelacht, oder
geweint?
Plötzlich weckte mich jemand.
Es war noch recht früh. Alojzy sagte leise: „Komm mir hinterher
in die Küche. Dort öffne ich die Klappe und Du gehst dann die
Stiegen in den Keller runter. Paß auf den Kopf auf! Hier hast Du
eine Taschenlampe, aber durch das halbe kleine Fenster aus dem
Garten kommt genug Licht in den Keller. Also Licht sparen. Unten ist
Verpflegung auf drei Tage. Nach dem Begräbnis kommst Du dann wieder
raus. Es kann sein, daß unten eine Katze ist. Mach also den Spind
immer gut zu. Sieh Dir alles gut an. Ein fahnenflüchtiger Soldat
hat hier über ein Jahr gesessen. Du bist also nicht der Erste.“
Und
wirklich – schon nach zwei Tagen kam ich wieder nach oben. Marta
hat mich tüchtig gefüttert. Gerade wie zu Hause, auch wenn mein
Zuhause fern war, oder auch gar nicht mehr bestand. Beide – also
Marta und Alojzy - behandelten mich aufs Beste.
Ich
sollte hier drei Monate bleiben, obwohl wir mit Gertrud sowas nicht
in unserem Plan hatten.
Aber es kam bald ein recht kalter Winter mit allem Drum und Dran.
Ich schlief in einem ungeheizten Zimmer, aber unter einem
weichen, warmen Daunenbett. Von einer Reise nach Karben/Strasburg
konnte gar nicht die Rede sein. Gertrud brachte öfter Auskunft.
Immer hieß es, es sei schwer
nach Neumark zu kommen. Warten, warten!
[Als
ich meine Mutter gefunden hatte (oder sie mich) erfuhr ich, daß für
mich auf dem Grundstück in Karben Kleidung zurückgeblieben war.
Natürlich haben einen Teil die Nachbarn, einen anderen die Russen
in Besitz genommen. In meinem Wintermantel lief noch lange Janek
Kossens Bruder frech und mit einer drohenden Miene herum. Auch eine
Menge unserer Familienfotos habe ich dort später gesehen, ebenso
das große Bild mit der nächtlichen Burg, das einst in unserem
Wohnzimmer hing.
Man
mußte alles hinnehmen, froh sein, daß einen die Menschen nicht
rausschmissen, den Schwanz zwischen die Beine klemmen und Gott
danken, daß man nicht in eine Lage versetzt wurde, die Radieschen
von unten zu beschnuppern, Amen!.]
Die
Arbeit auf dem Hof war erträglich. Ich bekam vom Chef entsprechende
Kleidung. Die nächsten, in der Nähe wohnenden, Verwandten der
Familie hatten nichts gegen mich. Man behandelte mich recht
freundlich. Beim Dreschen war ich bei allen beschäftigt. Das
Pferdetreiben hinterm Roßwerk war gewöhnlich meine Arbeit. Auch
half der Niemiec den polnischen Kindern bei ihren Schularbeiten.
Aber mich wurmte dauernd das Ungewisse - wie sollte diese unnormale
Lage mal ausgehen? So konnte es doch nicht bleiben. Ich war da und
auch nicht da! Für viele ohne Namen.
Inzwischen
wurde es Dezember. Es lag viel Schnee. Trotzdem hielt Gertrud Wort
und kam oft sogar zweimal in der Woche. Es waren gute 10 Kilometer
zu Fuß zu bewältigen. Wenn sie Reisemöglichkeiten fand, mußte
sie noch 2 km einen verschneiten und vereisten Landweg zu Fuß zum
Ziel. Übermüdet kam sie dann an. Marta schüttelte den Kopf. Aber
ich wußte – es ging nicht nur um mich. Für zu Hause
brauchte Gertrud Lebensmittel, die ihr Marta immer zusteckte. Dafür
half sie der Hausfrau bei verschiedenen Arbeiten - z.B. beim
Waschen, denn die obdachlose Ostpreußin, Gretchen, etwa 15 J., die
die Gemeindebehörden als Haushilfe zugeteilt hatten, war wirklich
keine Riesin.
Ich
machte brav den Knecht. Früh ging ich gewöhnlich erst in den
Holzschuppen, ganz gleich wie es mit dem Wetter stand. Axt und Säge
waren mir nichts Neues. Dann mußte ich täglich aus dem
ca. 200 m entfernten Teich mehrere Milchkannen Wasser schleppen, ein
Eisloch offen halten, (was wir zu Hause mit Jeff nicht
brauchten). Vor mir machte diese Arbeit das schwache, heimatlose Mädchen.
Wenn ich sie ansah, Herr im Himmel, erblickte ich oft in ihren Augen
solch große Klage, fast einen Schrei, daß ich mich abwenden mußte.
Sonst hätte ich es nicht ausgehalten. Sie hatte ihre Eltern, die Nächsten,
und alles verloren. Sie
konnte nicht mehr weinen. So
etwas tut weh. Gertrud
besorgte ihr mehr Wäsche. In der Scheune machte ich ihre und meine
Arbeit. Ich gab ihr mein Taschentuch, damit sie die blutende Nase abwischen
konnte. Sie konnte essen soviel sie wollte. Marta war nicht
schlecht. Arbeiten allerdings musste das Mädchen. Doch
schwach, wie sie war, konnte sie nicht viel leisten.
Wenn
sie manchmal zu mir nach Holz in den Schuppen kam, versuchte ich,
mit ihr zu sprechen. Aber dann begann ihr Mund zu zittern und ich
konnte ihr nur die lautlosen Tränen von den zarten Wangen wischen.
Beide hatten wir alles verloren und eine dunkle, ungewisse Zukunft
plagte uns. Aber was ich befürchtete — kam. Die Gemeinde teilte
mit, Gretchen müsse abgegeben werden. Ich schwieg. Gertrud war
nicht da. Alojzy meinte, ich könnte dem Mädchen sagen, was ihr
drohte. Ich schwieg.
Als
das Mädel am nächsten Tag den Schlitten sah und Marta ihr half,
ihre Sachen zu packen, kam sie wie wild zu mir in den Holzschuppen
gerannt, warf mir die Arme um den Hals, küßte mich schluchzend und
beide weinten wir dann in unserer gemeinsamen Seelenpein. Das war
wieder ein Abschied, der aber ganz besonders weh
tat. Was mit dem Mädchen geschehen ist, habe ich nie
erfahren. Habe auch nie mit jemanden darüber gesprochen. Auch mit
Gertrud nicht. Das Leid, den Schmerz, dieses vom Schicksal so
tief getroffenen Mädels, behielt ich für mich allein. Da wird es
am besten geborgen sein und auch nie vergessen werden.
Der
Bauer hatte von den Russen ein Pferd, einen wahren Teufel. Ich
nannte dieses Biest Stalin. Mir gehorchte dieser Satan überhaupt
nicht. Blieb stehen, wann er wollte, ging, wann er wollte. Sogar
Alojzy war manchmal ratlos. Hauptsächlich am Roßwerk. Der Russe
drehte sich frech um, blickte uns wütend, fast mit Feuer in den
Augen, an, als wenn er wiehern wollte: „Zieht allein, ihr
nordischen Rassenvertreter, ihr Kriegsverlierer!“
So
nahm ich zum Wasserholen aus dem nicht nahen, fast immer
zugeschneiten und zugefrorenen, Feldbrunnen, nicht weit von der
ehemaligen ostpreußischen Grenze, die alte, ruhige Stute, die die
Schleppe mit der Wassertonne schön nach Hause zog. Der Russe
verstand es, die Tonne umzukippen. Man sah, dass das diesem Biest
aasig Freude machte. Einmal, im Stall, schlug der Teufel unverhofft
dermaßen wütend aus, daß er mir die große Kiepe mit Runkeln an
den Kopf schleuderte. Gut, daß ich mich vor ihm vorsah. Anzäumen
konnte ich ihn überhaupt nicht. Er hätte mich wahrscheinlich mit
Haut und Haar gefressen.
Die
Zeit verging. Gertrud sagte mir, daß ihr Schwager alles soweit hätte,
mir entsprechende Papiere zu geben, aber ich sollte mich möglichst
bald mit der nötigen Bescheinigung melden. Wir sahen, daß es noch
Januar werden könnte und hofften, daß nicht wieder etwas in die
Quere kommen würde, ich weiter Knecht spielte.
Tagsüber
waren wir – Alois und ich - meistens in der Scheune und im Stall.
Beim Ausmisten machte Alojzy tüchtig
mit. Jeden Tag gab es etwas zu tun. So konnte man nicht frieren. Marta
sagte mir, ich spräche zu richtig(!) polnisch und die Verwandten
fragten oft, was ich von Beruf sei. Ich merkte, daß es besser wäre,
ich würde bald verschwinden. Ja, aber wohin?
Gertrud
hatte ihren Ärger mit ihrem Freund, auch wenn sie immer fest
behauptete, es wäre nur ein Bekannter, in der Rolle eines Freundes
hätte er sich allein der Umgebung
vorgestellt. Sie hätte ihm dazu kein Recht gegeben. Ein Wunder, daß
er ihr bisher nach Czerlin nicht nachgelaufen war. Aber könnte
er nicht doch mal dahinterkommen, wo ich steckte? Würde er
schweigen, oder wäre da wieder mal ein Stelldichein nötig? Mir
gingen abermals 1000 Gedanken durch den Kopf. Zu viele Leute, die
mir halfen, könnten durch meinen Aufenthalt hier verdammte
Unannehmlichkeiten, mit nicht vorhersehbaren
Folgen, haben. Das durfte nicht sein! Gertrud tröstete mich immer:
„Nimm alles nicht zu ernst. Der NKWD-Geist flaut ab. Es ist
nicht mehr so schlimm. Glaub mir, alles ist auf einem nicht
schlechten Weg!“
Im
Dezember kamen einmal Bekannte des Bauern aus Soldau (Dzialdowo),
Mutter und Tochter, nach Czerlin. In Gertruds Gegenwart prieß mir
Alojzy das wirklich schöne Mädel etwas zu heiß an. Ihr Vater
hatte in der Stadt ein gutgehendes Geschäft und Alojzy meinte, ich
könnte dort eine mir passende Arbeit kriegen, da sie doch wüßten,
ich hätte eine entsprechende polnische Schulbildung. Ich wurde
stutzig. Was wird hier gespielt? Oder war es ernst gemeint? Gertrud machte sofort allerlei Einwände. Das fremde Mädel machte einen
verdammt gewinnenden Eindruck. Es kam zu einem Wortgeplänkel.
Alojzy fragte lächelnd Gertrud, ob sie zwei Männer am Gängelband
halten wollte. Oder hätte sie schon das Knutschen und Kuscheln mit
Bronek F. am Feldrain vergessen? Wäre es nur eine vorübergehende
Liebelei, oder sei sie für mehr Abwechslung?
Das
Gespräch begann mir ganz und gar nicht zu gefallen. Und dann fiel
mir die Brille ein, die mir
Gertrud spendierte (weil ich eine brauchte und nicht hatte) und
mir kurzweg erklärte, sie hätte sie von Bronek F. bekommen. Ich
hatte es fast vergessen. Jedenfalls kam mir die Rolle des Milizmanns wieder verdächtig
vor. Doch dann entschied ich für mich: das Gehörte ist Vergangenheit,
und es sei klüger, in die Zukunft zu schauen und nicht jeden
Schritt und Tritt Gertruds zu bezweifeln.
Auf
den Feldern lag noch immer sehr viel Schnee. Es war auch weiterhin
frostig. Weihnachten stand vor der Tür. Das stimmte mich traurig.
Das Mädel aus Soldau ließ sich nicht mehr hören. Vielleicht auch
richtig so. Gertrud war seit einiger Zeit bei einem ihrer Onkel
in Rosental, einem Großbauern, den die Kommunisten piesackten. Sie
wollte sich dort etwas für den Weihnachtstisch verdienen.
Heiligabend wollte sie wieder bei uns in Czerlin sein.
Trübsal
quälte mich. Wenn ich nur wüßte, wo meine Familienangehörigen
geblieben waren. Sollten alle wirklich in der Weichsel ertrunken
sein? Schrecklich! Und wo steckte Jeff? Das Rote Kreuz in der
Schweiz schwieg. In Deutschland kannte ich nur die Adresse von
Waltraud Triebel, Bitterfeld, die bei uns in Karbowo zur Erntehilfe
war, und die Adresse der Frau Bohnacker, Esslingen. Aber jeder
Brief ging durch die Kontrolle, man durfte die Briefe nicht
zukleben. Jeder war spionageverdächtig. Also lieber nicht
schreiben. Und immer wurde die Frage wach: wie werde ich mal frei,
ohne Angst auf der Straße erscheinen können? Wie lange noch
"Versteckchen" spielen?
Ich
half Frau Marta den Weihnachtsbaum schmücken. Mir fiel Gretchen
ein. Wo war wohl dieses liebe Mädel geblieben? Hatte sie jemand aus
der Familie gefunden, oder hat man sie in ein Lager gesteckt? Da
rief mir Marta zu: „Ich sehe gerade, daß Bekannte auf dem Weg zu
uns sind. Alojzy ist nicht darunter. Er sollte in der Stadt Einkäufe
machen und sich nach Gertrud umschauen. Sie ist böse auf ihn, daß
er die Geschichte mit dem Milizmann vorgebracht hat.“
Auf
alle Fälle verzog ich mich sofort in den Kuhstall, und konnte ihn
erst um Mitternacht verlassen. So ist das manchmal, wenn man nicht
allen paßt. Nach einer Weile kam nämlich Marta zu mir und sagte:
„Nimm es nicht übel, aber bleib lieber hier im Stall und zeige
Dich nicht. Gertrud und Alojzy sind auch schon da. Sie konnte ihren
ihr lästig fallenden Liebhaber nicht loswerden.
Er scheint besoffen zu sein und macht da ganz gefährliche
Bemerkungen. Vielleicht wäre es besser, Du würdest durch die
Hintertür, über den Misthaufen, zu unserer Verwandtschaft
am Wald laufen. Sicher ist sicher.“
Frau
Marta verschwand. Ich lief nicht
zur Verwandtschaft, kroch unter die Kuhkrippe, wo genug Raum war und
wartete: Vielleicht würde mir jemand Bescheid bringen. Die Zeit zog
sich hin. Die Kuh vor mir hatte sich hingelegt. Sie kaute,
schluckte und kaute wieder, so wie es
bei Wiederkäuern üblich ist. Es roch sauersüß. Die
Zeit verging. Niemand kam. Man war wohl mit der Oblate und mit den Wünschen
beschäftigt. Und was machte ich hier unter der Krippe? Sogar
richtig auspissen konnte ich mich nicht. Da hörte ich plötzlich
Gesang. Eine heisere Männerstimme tat sich besonders hervor. Man
sang Weihnachtslieder. Auch die weltbekannte Melodie "Stille
Nacht, heilige Nacht". Natürlich polnisch. Die Kuh, meine Weihnachtsgefährtin,
pustete mich warm an. Sie versuchte sogar, mich mit der Zunge zu
langen. Dann schloß sie die Augen, recht verträumte Augen.
Der Kuhmist roch nach Ammoniak, nicht angenehm. Ich drehte mich mehr
zur Mauer um und mußte wohl eingenickt sein. Auf einmal fuhr ich
zusammen und schlug mit dem Kopf an den Krippenboden. Ich hörte ein
Gewehrgeknatter. Es waren Salven aus einer Maschinenpistole. Ich
kapierte sofort. Gertruds Freund ehrte auf diese Weise die Geburt
des Christkindes. Dann hörte ich ein lautes Durcheinander, wieder
Gesang, Hochrufe, Klamauk, quietschvergnügtes Geschrei usw., doch
langsam wurde es still und stiller.
Ich
verließ mein Versteck, schlich an der warmen Kuh vorbei, stand auf
und machte Gymnastik. Die Tiere lagen ruhig und sogar der Russe
schien zu schlafen. Hier hätten mich die Meinen sehen sollen!
Weihnachten 1945 unter einer Kuhkrippe. Das Christkind hatte es
insofern besser, als es nicht unter, sondern direkt in einer Krippe
lag. War ja auch Gottes Sohn, ich nur ein dreckiger Wurm.
Da
kam Alojzy, bat ganz unnötig um Verzeihung und sagte: „Gertrud
ist nicht mehr da. Sie mußte mit der Gesellschaft mit, die per
Milizwagen abgefahren ist. Gertrud muß auf Wunsch ihrer Mutter
Heiligabend zu Hause sein. Du sollst nicht böse sein.“ Ich
schluckte bitter und sauer wie die Kuh unter der Krippe, konnte
dennoch alles verstehen.
Im Januar 1946 sollte sich
alles ändern. Zu meinen Gunsten. Ich bekam einen Wisch, daß ich
vorschriftsmäßig bei Frau W. in Löbau wohne und angemeldet sei.
Doch fehlte mir immer noch
eine Bescheinigung aus der hervorging, dass ich mir während der
Okkupationszeit nichts habe zu schulden kommen lassen, von Zeugen
beglaubigt – eine Art Führungszeugnis. Also machte ich mich bei
besserem Wetter auf den Weg nach Strasburg/Karben. Ich hatte Glück.
Durch Zufall hörte ich während der Bahnfahrt in Broddydamm (Tama
Brodzka) den Namen des Gemeindevorstehers. Dann bekam ich noch raus,
wo man ihn finden konnte.
Der Gemeindevorsteher hieß
Stach Trendowicz, war
mir gut bekannt und wohnte auf Behnkes Grundstück hinter der
Schule. Er wunderte sich, daß ich lebte. Als Zeugen unterschrieben
meinen Antrag Czeslaw Jeznach und Walenty Kos (der letzte nicht ohne
allerlei blöde Einwände). Das genügte, eine sogenannte
"Entlausungsbescheinigung" (so nannten dieses Dokument die
Betroffenen) zu erhalten. Es war eine eidesstattliche Erklärung, daß
man den Pflichten als Bürger eines kommunistischen Staates
nachginge. (Vor allem mußten hiergebliebene Wehrmachtssoldaten die
Erklärung abgeben). Das geschah am 15. Januar 1946, also etwa ein
Jahr nach der russischen Gefangennahme. Für mich ein wichtiger und
maßgebender Tag.
Schnellstens fuhr ich mit der Bescheinigung nach Löbau
zurück. Der Bahnverkehr war schon
wiederhergestellt. Von dort begab ich mich am nächsten Tag nach
Czerlin, um mich bei Alojzy (Alois) und Marta herzlich zu
bedanken und zu verabschieden. Ich habe die
beiden Guten nie mehr gesehen. So ging es mir — hatte ich mich von
jemand verabschiedet, dann auf immer. Beide Familien, die in
Löbau und die in Czerlin, haben für mich wirklich viel getan und
noch mehr gewagt. Gottlob änderten sich nach dem Abzug der Russen
die Verhältnisse – sie waren nicht mehr so beschissen und
lebensgefährlich, wenn man vorsichtig war und hübsch still saß.
Als
ich aus Czerlin zurückehrte, wartete Gertrud schon mit der
Nachricht, daß mein ehemaliger Schulkollege, Pawel Korz., jetzt
Bankangestellter, Bescheid gegeben hätte, dass ich ab sofort in der
früheren Becon Fabrik Moeller, (Strasburg), gegenwärtig Panstwowe
Zaklady Miesne nr 4 (Staatlicher Fleischverarbeitungsbetrieb Nr. 4)
einen Posten als
Hauptbuchhalter, mit Ökonomie- und Sprachkenntnissen, antreten könnte.
Meine Adresse hatte Pawel zufällig vom Gemeindevorsteher
Trendowicz bekommen. Ich sollte mich schnell entschließen. Natürlich
müssten meine Aufenthaltsprobleme,
ent-sprechend den Vorschriften, geregelt sein. Wohnen könnte ich
bei ihm und auch gleich meine Frau mitbringen, sollte ich
verheiratet sein. Von meiner Familie wisse er leider nichts, auch
die Gemeinde nicht.
[Sollte
wirklich niemand mehr leben? Ich konnte es nicht glauben.]
Die
Aussicht, das Angebot, waren verlockend, allerdings hatte ich
keinerlei Zeugnisse mehr - alles war in Karben und Löbau verloren
gegangen. Aber die Direktoren begnügten sich mit den Versicherungen
der noch lebenden früheren Berufskollegen. Mit einem gewissen
Vorbehalt bekam ich den Posten. Man war zufrieden. Nach einem Jahr
bekam ich den gleichen Posten in der benachbarten Gelatinefabrik
"Bacutil", für mich eine Dauerstelle bis 1976 (von 1947 – 1976). Der Verdienst war
bedeutend höher. Doch ich hatte zunächst keine Wohnung und drückte
mich als Untermieter herum, bis Gertrud und ich eine
Bodendachwohnung fanden, eigentlich eine Bodenkammer ohne
Ofenheizung.
[Wenn
es gleich nach Kriegsende angeblich möglich war, über die "grüne
Grenze" zu gehen, so war es jetzt damit aus (hauptsächlich für
die, wie ich, die später aus der Gefangenschaft gekommen waren), es
sei denn, man besaß genügend Money und hatte Verbindungen mit
entsprechenden Vermittlern. Kam bei mir gar nicht in Frage. Ich
konnte froh sein, dass ich eine Arbeit hatte (mit Hilfe mir
gutgesonnener Menschen) und heil aus dem Dreck gekommen war. ]
Die
Bodenwohnung (ein kleines Zimmer mit anliegender Kammer als Küche,
am Fenster 1,40 m hoch, daß man immer gebückt gehen mußte) möblierten
mir hurtig und üppig meine Bürokolleginnen, zu üppig für den zu
kleinen Raum.
Löbau/Westpr.(Lubawa)
