Aus
Kriegsgefangenschaft heimgekehrt und geblieben!
Der Verfasser der nachfolgenden Erinnerungen,
Gerhard Albrecht, geboren 1911 in Karben (Karbowo) bei Strasburg
(Westpreußen), starb in diesem Jahr, 99-jährig, in Strasburg. Er schildert
eindrucksvoll was er, der, bevor er zur Wehrmacht eingezogen wurde, in
Löbau als Buchhalter arbeitete, als russischer Kriegsgefangener, aber
auch während und nach seiner Heimkehr, erlebte.
Sein Sohn, Stefan Albrecht, übersandte uns den
Bericht.
„Unsere
Gefangenenlagerunterkunft in Kiew am Dnjepr roch intensiv nach gärender
Menschenscheiße.
Der
Reihe nach gelang es dem Typhus uns fast alle tückisch umzulegen. Es
war eine Epidemie ausgebrochen. Die Luft war faustdick und wirkte wie
Rauschgift. Ein Kamerad, der auf der Bretterpritsche dicht an meiner
Seite stöhnend lag, hatte irgendwie Tabletten ergattert,
welche den Typhusausbruch mit allen Folgen etwas aufhalten sollten. Er gab mir eine Tablette
für eine Schnitte oder einen Brocken Brot. So packte mich die
Krankheit etwas später. Ich bildete mir dieses jedenfalls so ein,
denn was das für Tabletten waren, wußte ich nicht. Aber ein tiefer
Glaube wirkt angeblich wie ein Wunder!
Ein verdammt
hohes Fieber, ein glitschiger Durchfall, den man nicht aufhalten konnte,
machte mich im Laufe einer Woche endgültig fertig. Wir lagen auf der
Bretterpritsche eng zusammengepfercht und ausgerechnet im Schlaf, wenn
man warm wurde, legte
das schreckliche Darmtheater in vielen Aufzügen los. Frühmorgens lag
man dann erschöpft,
bedammelt, zähneklappernd in Exkrementen, Schleim und Blut. Wie
festgeklebt steckte
man in der breiigen Scheiße. Unsere Bekleidung wechselten wir nur
sehr selten. Sie
war für Tag und Nacht gedacht.
Mit vollen Hosen
schleppte man sich von der harten Bretterpritsche an einen nahen Bach
(eigentlich breiten Graben), der von einer Gerberei kommend, durch
unser Lager floß,
um, fiebernd und fröstelnd, in mit Chemikalien getränktem Wasser die
klebrige, stinkende "Bescherung" loszuwerden. Im reißenden
Bach stehend, mußte man alles tun, nicht umzufallen. Natürlich
halfen wir uns etwas gegenseitig, aber es gab auch Fälle, wo man
leider nur auf die eigenen Kräfte rechnen konnte. Jeder
hatte das Recht, an erster Stelle an sich zu denken und um sein Leben
zu kämpfen. Ob man in einer solchen Situation, unter anderen Bedingungen,
anders gehandelt hätte,
mag dahingestellt bleiben.
Es
war verboten, aus dem Bach Wasser zu trinken (was ja eigentlich klar
war), aber schnappte man erst mal
einen Schluck Flüssigkeit ins Maul, vergaß man Verbot und Vernunft.
Das hohe Fieber, der brennende Körper (mit Schüttelfrost dabei), der
wie verrückt schmerzende Unterleib, der trockene Holzstöpsel, die
Zunge im Mund, machten einen völlig willenlos und der schreckliche
Durst drückte den Kranken mit den zersprungenen Lippen auf die etwas
Linderung bringende Wasserfläche. Und dann trank man, nein, man soff
wie wahnsinnig, um dem Verlangen des Bauches gerecht zu werden. Leider
kamen die Folgen solchen Handelns nur allzu schnell. Gegenseitig
steckten wir uns an. Und so raste die Epidemie durchs Lager.
Bestimmt war der faulende Kartoffelhaufen an der ausgebrochenen
Typhusseuche schuld.
Wenn man den Arm entblößte, konnte man im Innern des furchtbar
stinkenden Kartoffelhaufens noch Kartoffeln finden, die sich,
entsprechend zubereitet, zum Fraß eigneten. Man verstand es sie
heimlich, auf einen Draht gesteckt, zu backen. Manche behaupteten, daß
gerade die schwarzgebackenen Kartoffelschalen ein erprobtes
Hausmittel seien, die Scheißereiepidemie mit Erfolg zu bekämpfen.
Holzkohle ist ein nicht abzuweisender Beweis dafür. Aber die
herumliegenden faulen Kartoffeln sprachen gewissermaßen dagegen. Auch
aus dem Müllhaufen wurden moddernde Speisereste herausgewühlt und
gegessen. Hauptsächlich schleimige Grünkohlblätter. Allerdings
konnten auch die Läuse an der Seuche schuld sein.
Ich mußte mich schnellstens entscheiden. Im Fieberdusel mit vollen
Hosen, stinkend, ging ich meinem Schicksal entgegen. Aus dem vor mir
stehenden weißen Lagergebäude (so Art
Krankenrevier) kam man nur als Toter, aber auch als besser oder
schlechter wieder hergestellter Mensch heraus. Ein deutscher Sani (sie
machten die dreckigsten und gefährlichsten Arbeiten bei den Russen)
empfing mich schnauzend und wies mir einen Platz in der Reihe der
Kranken auf dem Zementboden an der Wand an. Das Fieber entschied: ich
mußte erst nach unten in den Krepierkeller, wo ich dann ein
Liegeplatz bekam. Mit 41°C gehörte ich glattweg zu den
"Aussichtslosen". Aber ich musste noch etwas warten. Man war
mit einer Benzinspritze (es roch danach) mit einem Sterbenden beschäftigt.
Plötzlich schlug man über ihm das Laken, auf welchem er lag, heftig
zusammen. Einer der Sanihelfer packte
den Wickel am Kopf, der andere am Fußende und schnell haute man mit
dem Leichnam ab, die Treppe aus dem Keller hinauf, fast 'ne
Himmelsfahrt! Ein braver Wehrmachtssoldat hatte es wieder geschafft.
Ob man von ihm zu Hause noch etwas erfahren hat? Wer wird der Nächste
sein? Mich schauderte. Aber das Fieber ließ nicht zu, Gedanken
nachzugehen. Alles war wie verschleiert. Nebelschwaden zogen mir vor
den Augen vorüber. Mal hell, mal dunkel. Man stand an der Grenze
zwischen Leben und Tod.
Es dauerte nicht
lange und die Abdecker kamen zurück. Einer ergriff den durchnäßten und durchbluteten Strohsack, auf dem noch
vor 15 Min. ein tapferer Landser gelegen hatte und dort dann still
abgekratzt ist, drehte ihn heftig um und zeigte auf mich:
„Hau
Dich hier hin und sei ruhig. Kriegst noch 'ne Tablette und paar
Schluck Kräutertee.
Scheißt Du Dich nachtsüber tot, dann ist es halt Deine private Sache
und Du gehst den Weg Deines Vorgängers. Nicht zu empfehlen. Kneif
also kräftig den Arsch zusammen.
Morgen früh werden wir dann weiter plaudern und entscheiden.
Unterdessen: Beten ist erlaubt!“
Frühmorgens kamen dann zwei Sanis. Der von gestern schob mir das
Thermometer in die
Achselhöhle und schrie mich nach einer Weile an:
„Mensch, hab ich mich
gestern geirrt? Du hast fast kein Fieber! Ich kann´s nicht glauben.
Sofort kommst Du aus diesem eleganten Krepiersalon nach oben in die
Parterre oder
den I. Stock, wo diejenigen liegen, die dem Teufel entkommen sind. Dir
scheint es gelungen zu sein. Aber freu Dich nicht zu früh, sonst kann
Dein Darm übermütig werden. Du wirst den Russen einen Strich durch
die Statistik machen. Ein Kadaver wird ihnen in der Planerfüllung
fehlen. Gar nicht charascho!“
Der andere Sani half mir auf die wackelnden
Beine und riß mir kurzweg alles, was ich hatte,
vom Leder mit Ausnahme eines stinkenden, fast blechernen Hemdes.
Ich fühlte mich schwach und klammerte mich an den Sani, aber merkte,
daß das Fieber abgeflaut war. In der Nacht mußte ich nur einmal auf
den Topf nach draußen. Kein Blut
kleckerte mir an den Beinen herunter und auch der Bauch war
ruhiger geworden. Er rebellierte nicht. Der mich stützende Sani
meinte:
„Jetzt mußt Du mit dem
Arsch unter die Dusche. Dein Jacket mit dem Familienfoto darfst
Du dann in die neue Bude mitnehmen. Alles andere wird verbrannt. Du
kriegst noch ein Apostelgewand, ein Laken, das erst mal Deine Kleidung
sein wird. Dann los! Die recht kühle Dusche wird Dich schon mobil
machen.“
Daß die Sanis nicht besonders gut gelaunt waren, konnte ich verstehen.
So oder so – sie machten für die Kranken
ein Stück verdammt schwere Arbeit. Und Kranke haben bekanntlich
allerlei Launen. Der
Chefsani war ein Asiat mit einem Quadratgesicht, vorstehenden
Backenknochen und
Schlitzaugen. Er war immer im Fuseldusel, lächelte jeden an und
schnitt dabei komische Fratzen. Man konnte ihn nicht entziffern. Wie
die chinesiche Schrift. Er versuchte immer Deutsch zu sprechen. Am
besten gelangen ihm freudig die Worte "Du Schwein!". Und er
lächelte dann besonders breit dazu, schloß die schmalen Augen und
klopfte dem „Schwein“ mehrmals auf die Schulter.
Das mir in Parterre angewiesene Bettgestell mit Strohsack, fast ohne
Stroh, und dünner Decke, stand mit dem Kopfende am Fenster. Das paßte
mir. Meine Jacke, der man nichts entnommen hatte, also mit dem Familienfoto Bohnacker
aus Esslingen, hängte ich ans Fenster, legte die Feldmütze
aufs Fensterbrett, die Latschen unters Bett, hüllte mich, laut
Anweisung, in das Laken, das uns Nachthemd und
"Ausgangskleidung" war, kroch auf den recht harten Strohsack
und mußte zugeben, nach langer Zeit wirklich in einem fast richtigen Bett zu liegen, obendrein von den
Russen "spendiert"! Man gab uns eine kleine Portion dicken
Reismehlbrei und ein Stückchen Schwarzbrot dazu, das man
lutschen mußte, abbeißen und kauen ließ es sich nicht. Auch Tee
gab es, der nach Apotheke roch. Alles dreimal täglich. Ein
Erholungsheim, fast I. Klasse!
Früh und nachmittags maß man das Fieber. Dann
kam auch ein Sani mit seinem "ärztlichen" Gerät und
kommandierte:
„Meine Herren, fertig
machen zum ärztlichen Eingriff!“ Wir waren fünf Mann in den Betten
an der Wand am Fenster und auf Befehl drehten wir
uns im Nu um, entblößten und speilten gehorsam die Ärsche, die wir
entsprechend nach oben reckten. Der Sani verpaßte uns allen der Reihe
nach in den After einen tüchtigen Klistiereinguß, wozu er eine
violette Flüssigkeit verwandte. Was das für Jux war,
wußten wir nicht. Der Patient muß doch nicht alles wissen. Aber es
schien zu helfen. (Ich erinnerte mich, daß meine Mutter bei
auftretenden Geflügelkrankheiten solche Arznei
verabreichte). Der Sani befahl dann:
„Hinlegen, möglichst lange den Einguß im Bauch behalten, erst dann
draußen abprotzen!
Denkt daran! Das ist Euer, nach Shakespeare, "Sein oder
Nichtsein"! Hoffentlich sehen wir uns alle morgen wieder.“
Während der ganzen Krankheit sprachen wir fast
gar nicht miteinander. Wir kamen aus
verschiedenen Formationen und waren uns fremd. Einmal stieg das
Fieber, fiel dann wieder. Einmal war man fast gesund, normal, um dann
wieder in eine Duselei abzurutschen. Mich plagten dauernd allerlei Träume.
Nach dem Aufwachen wußte man meistens nicht, was los ist, wo man sich
befindet, was für Nachbarn man hat.
Gewöhnlich
war man dann dermaßen kaputt, daß man beim Brotknabbern wieder in
einen Traumzustand fiel, zu Hause war, an der Front, unter gefallenen
Kameraden, in irgend einer fremden Welt mit Gespensterfratzen, Gräuelerscheinungen
usw., bis sich heftig der Darm meldete. Man raffte sich hoch, wickelte
sich in das Laken wie in einer Tracht aus alten Zeiten ein und rannte
zur Tür hinaus, um schnellstens zum Klo zu kommen. Der Steig und das
Gras daneben waren fürchterlich besudelt und man mußte aufpassen,
nicht auszuschlittern. Es wurde Kalk gestreut, der dann an den
Latschen hängen blieb. Die Seuche plagte uns ungefähr einen Monat.
Nach etwa zwei
Wochen befand ich mich unter denen, die als genügend ausgeheilt angesehen
wurden. Aber vor meiner Entlassung war noch etwas geschehen, was wohl
nichts mit dem Typhus zu tun hatte, aber während dieser Zeit
geschehen ist.
An einem Tag kam
nämlich ein junger deutscher Sani in unseren Raum gerannt, sah sich
um, bückte sich eilig vor einem am Stuhl stehenden Pantoffelpaar,
kramte da etwas herum, schob die Pantoffel zurück und verschwand
wieder recht eilig. Mich machte sein Verhalten neugierig. Die anderen
Leidesgenossen im Raum schliefen, oder schienen zu schlafen. Ich
kletterte behutsam von meinem Lager, schlich zu den Pantoffeln,
steckte meine Hand in einen der Pantoffel. Und siehe da, ich zog aus
dem Pantoffel einen goldnen, breiten Trauring heraus! Der Gute hatte
den Ring wahrscheinlich einem Todeskandidaten stibizt (oder auch von
ihm erhalten?) und die Beute hier einstweilen verstaut. Alles möglich.
Da ich Schritte hörte, zog ich mich mit dem Ring rasch auf
meine Pritsche zurück. Es war nicht der vorherige Sani, sondern der
alte deutsche Arzt. Er sah sich um und verließ wieder den Raum. Ich
hatte nicht mehr Gelegenheit, den Ring zurück in den Pantoffel zu
stecken. Immer kam etwas
dazwischen, eines Tages waren die Pantoffel weg. Ich versteckte
den goldnen Trauring in das Unterfutter meiner Feldmütze und schwieg.
Was dann mit dem Ring geschehen ist, werde ich am Ende meines
Berichtes verraten.
Vor der endgültigen
Entlassung aus der Krankenbude kam noch mal ein Sani mit unserem
Arzt, denen ein russischer Wratsch (Arzt) voranging. Er sagte mir, ich
soll den Anwesenden übersetzen, daß Rußland alle Gefangene
menschenfreundlich behandelt, was leider Deutschland mit den
russischen Gefangenen nicht macht. Dann mußten wir aus unseren Betten
(Liegeplätze) raus oder runter, die Laken ablegen, um nackt beguckt
und taxiert zu werden. Fünf von uns bestanden das "Examen“,
bekamen neue Wäsche (Hemd und Unterhose), auch neue Tuchhosen. Gott
sei Dank, man ließ uns die alten, wenn auch verlausten, Jacken
und Feldmützen. Für mich war das wichtig — in der Jacke hatte ich
doch meine Familie Bohnacker, in der Mütze den Ring. Man rasierte uns
auch noch und schnitt uns die Haare.
Als ich mich im Spiegel sah,
bekam ich Angst, denn ich sah da einen Erzräuber oder einen
Urwaldmenschen mit einer Affenvisage und mit roten, jämmerlich bösen
Glotzaugen. Das Haar stand mir in Strähnen zu Berge, Man schnitt es
mit der Maschine vom Nacken über den Kopf bis an die Stirn, machte
einen "Läuselaufweg", ließ die Seiten länger (wie es
manche Heilige haben), um auf diese Weise einen evtl. Flüchtling aus
dem Lager schneller zu erkennen.
Draußen,
vor dem großen Reviergebäude, warteten schon angeblich gesunde
Leidesgefährten.
Der gut bekannte Asiat mit dem Quadratgesicht grinste uns einladend an
und vergaß nicht, uns in Deutscher Sprache zu begrüßen — "Du
Schwein!". Dann taumelte er im Alkoholdusel singend davon. Ein
russischer Sani machte mit uns einige Exerziernummern, die ihn überzeugen
sollten, daß wir wirklich ausreichend hergestellt sind. Aber es war
erträglich — Kniebeugen, Pumpen, Recken, Strecken, Springen, Robben
usw.. Die Hauptnummer, von der angeblich die Entlassung aus der
Krankenbude abhing, war weit schwieriger. Es
hieß, die Arme vor dem Bauch entsprechend zu krümmen, auf die man
einige Ziegelsteine lud und mit denen man dann schnurstracks
schnellstens abhauen mußte, geradeaus vor sich hin, fast immer bis
zum Umfallen oder Zusammenbrechen. Überschritt man die
Minimumentfernung etwa 50 m, wurde man als gesund erklärt. Die Russen
hatten dabei natürlich einen Heidenspaß. Noch schwach, fielen wir
fast alle auf die Schnauze. Aber
die Kerle waren nicht so genau. Sie wollten die germanischen
Hosenscheißer schnellstens aus dem Haus haben.
Also waren wir alle wieder schön gesund!
Motto: Es flüchtet die
Freude,
es
schwindet das Letzte,
die
Jahre verrauschen im Strome der Zeit.
Was lieb uns — verläßt
uns, sei's früh oder
späht,
nur eins — die
Erinnerung niemals verweht!
Es
war September geworden. Seit Mai 1945 war der Krieg zu Ende. Man gab uns das Ereignis mit Hallo bekannt: Über
dem Appelplatz kreiste ein Doppeldecker aus ihm versuchte ein Sprecher
von oben uns diese
Begebenheit klar zu machen. Aber das machte dann ein Offizier von der
Lagerobrigkeit besser.
Ein Dolmetscher (es schien mir ein Jude gewesen zu
sein) übersetzte die Siegeskundgabe auf seine eigene
Art. Daß er tüchtig danebenhaute, wußte ich, denn der polnischen
Sprache
kundig, verstand ich gar nicht schlecht das Russisch. Aber so oder so
— es hieß kurzweg, Hitlerdeutschland sei kaputt, gleichzeitig auch
der Führer für immer mit seinem 1000-jährigen Reich. Der
Dolmetscher war auf eine umgedrehte Tonne geklettert und fuchtelte während
der Ansprache, heiß anteilnehmend, tüchtig mit seinen Armen herum.
Die Tonne brach plötzlich zusammen und der ganz heiser gewordene Überlieferer
des großen Sieges der Roten Armee kippte auf die Schnauze.
Natürlich
wurde mit Anerkennung geklatscht. Ob es dem Siege galt, oder der
Zirkusnummer des Dolmetschers, soll dahingestellt bleiben.
Mich
quälte die Frage:
Wie
sieht es zu Hause im Westen, aus? Wo stecken die Angehörigen, wenn
sie noch leben? Das "Neue Deutschland", eine Wandzeitung,
brachte beruhigende Nachrichten. Ob und wie weit sie der
Wahrheit entsprachen, wußten wir nicht. Wir meinten, es sei bestimmt
Quatsch. Jeder ging seinen Gedanken nach. Ich auch. Wie sieht es in
Karben (Karbowo) aus, was machen meine Mutter, meine Schwester
Irmgard, mein Bruder Werner (Jeff), mein Neffe Theo, meine Nichte Ulla
(Ursula)? Man konnte vorgedruckte Postkarten schreiben. Aber ein
Kollege aus Zbiczno, Kr. Strasburg (Westpr.), nahe Karben,
der in der Lagerküche tätig war und mir manchmal einen Happen
zuwarf, sagte mir, daß er mit unseren Karten das Feuer im Ofen anzünde.
Das war eigentlich nicht schwer zu erraten.
Plötzlich
ging Ende September 1945 das Gerücht um, daß man Arbeitsunfähige
nach Hause schicken
will. Und wirklich: Wir wurden wieder mal gebadet, entlaust (was nicht
viel half), bekamen frische
Wäsche (aber blieben in den
alten Uniformen, wo sich
die Läuse weiterhin
wohlfühlten) und wurden ärztlich untersucht. Das war kaum nötig. Zu
den Arbeitsunfähigen gehörten Verwundete (die nicht gesundeten),
Invaliden, Todeskandidaten, Schwächlinge, die den Typhus wohl überstanden
hatten (so wie ich), aber wie besoffen herumstolperten. Splitternackt
mußten wir, wie zu einer Schwanzparade, vor einigen jungen Ärztinnen
antreten, kehrt machen, denn sie wollten uns hauptsächlich von hinten
sehen, um von dort noch einmal festzustellen, wie es mit unserer
Arbeitstauglichkeit wirklich aussieht. Sie unterzogen uns einer
einfachen Arschbackenuntersuchungsmethode. Ein fester Griff in die
Backe und die Diagnose war fertig! War
der Arsch weich,
wabblig, bestand er nur aus Haut und Knochen, bekam man die
Untersuchungsnote "schwach/unterernährt/stark arbeitsuntauglich".
Hatte man den Po im besseren Zustand, wurde man
als "bedingt arbeitstauglich" angesehen. Und so weiter. Ich
gehörte eigentlich zu der zweiten Gruppe, da ich keine Hunger- oder
Herzkrankenklumpfüße hatte, aber das blinde rechte Auge verhalf mir
dazu ("Hitler wird es dir wiedergeben!"), daß ich als
entlassungsreif angesehen wurde. Wer mit einer festen Arschbacke kam,
mußte angeblich noch zurückbleiben, was aber nicht zutraf, denn ich
sah dann später solche doch unter den Entlassenen. Die Mädel
(Studentinnen?) wollten wahrscheinlich nur etwas "üben",
Praxis erfahren. An ihrem Kichern konnte man es merken. Deutsche von
vorn und hinten befummeln. Na, nicht so schlimm! Ob ihnen die nicht
gerade gesunde "Gesichtsfarbe" unserer Ärsche gefallen hat?
Im
Lager sagte man, die Latrinen sind ständig voll und darüber. Zu viel
Germanen arbeiten
nicht, lungern herum, fressen gratis und sitzen dann dauernd auf den
elastischen, schmalen Brettern, die über den recht breiten
Scheißgruben liegen. Das darf nicht sein. Übrigens laut dem Gebot "Wer
nicht arbeitet, soll auch nicht essen" müßten diese
Halunken keine Verpflegung kriegen. Doch krepieren wollen sie nicht.
Wohl auch ein Grund, uns loszuwerden.
Zum
Abschied kochte man einen dicken Brei, eine Fischmehlsuppe, wozu das
Mehl aus Säcken
mit der deutschen Aufschrift "Fischmehl, das gute
Viehfutter", stammte. Es schmeckte sogar gut und sättigte, aber
man mußte aufpassen. Gut, daß die Holzlöffel klein waren. Grätensplitter
können gefährlich sein. Mit vollen Kaldaunen gingen wir auf dem
Appellplatz noch ein bißchen auf und ab, wo während der Sommerhitze
im Juni der seinerzeit zugeschüttete Latrineninhalt gärte und
Knochen aus der Erde spuckte. Ob es Menschenknochen oder Tierknochen
waren, wußte man nicht, oder wollte es auch nicht wissen. Manche,
die hungrig waren, machten aus den Knochen Knochenmehl, welches
dann eine Suppe gab. Mit zwei Steinen zerkleinerte man die Knochen zu
Mehl. Verschiedene Knochenteile (z.B. Kniescheiben) sind ja nicht
besonders hart. Unser „Mahl“ amüsierte die Lagerobrigkeit, sie
machte sich über uns lustig. Nach dem üppigen Fraß antworteten wir
mit kräftigen Fürzen. Das war bestimmt kein nobles Auftreten, aber
entsprach im Wert gewissermaßen Wanzen, Superläusen (wohl eine
Kreuzung zwischen Laus und Elephant) und anderen Sauereien, denen man
ausgesetzt war.
Da
es im Lager darum ging, durchzuhalten, um wieder nach Hause zu kommen,
musste
man alles tun, gesund und stabil zu bleiben. Die Verpflegung war klein
und eintönig, (übrigens auch die Wachen hatten vielmals
nichts anderes). Jeder suchte etwas zusätzlich in den Magen zu
kriegen. Ich gehörte zu denen, die erstmals Melde
am Zaunrand (und in jeder Reichweite) wegfraßen. Während der
Arbeit in einer Ziegelei (Kirpitschnij Zawod Kijow) als Lehmtrampler,
der Hitze wegen vielmals nackt, machten wir
verschiedene
Kräuter aus, die unser Menu bereichern konnten. Bei mir war es die
weiße Melde (wie schon gesagt) und Hundskamille, die sich
jedoch, gekaut, schwer schlucken ließ.
Aber
man machte im Mund Speichel und würgte sie irgendwie herunter. Das
waren unsere Vitamine! Das betraf auch Meerrettichwurzeln, aber die
waren im Mund und Schlund verdammt scharf und ich ließ sie
weg. Es hieß: aushalten und durchhalten. Wer hatte Lust, im Sand des
Dnjepr-Ufers auf die versprochene Auferstehung zu warten? Übrigens
knirscht Sand bekanntlich in den Zähnen! Das kann nicht jeder
vertragen, besonders der, der im Mund Zahnersatz hat, wie ich.
Viele
von unseren Kameraden sind an dem breiten Fluß auf immer geblieben.
Trotz der Zulage für fleißige Arbeit – ein getrockneter, salziger
Schwarzmeerhering für drei Mann, oder zusätzlich den großen Suppenkessel auszulecken. Ich habs
geleckt, manchmal in Vertretung eines Albrecht aus Danzig, wenn der
sich krank meldete.
Am
Lagertor spielte ein schnell zusammengestelltes Orchester. Gar nicht
schlecht klang
zum Abschied der Marsch "Leb wohl, du kleiner Gardeoffizier, leb
wohl"! Wir standen in Reih und Glied und hörten, wie die
deutschen Offiziere uns aus ihrem Lager überm Zaun ihre Adressen
zuriefen: "Bitte, gebt in der Heimat Bescheid, daß wir
leben!"
So
wie alle, hatte ich Holzpantoffeln an den barfüßigen
"Hufen", mit Konservenbüchsenblech
beschlagene Treter.
Am Knopfloch, mit Zaundraht angebracht, mein Eßgeschirr - eine
Einliterblechbüchse mit der Aufschrift "Horsemeat",
versehen mit einem Drahthenkel (eigenhändig konstruiert!). Ein sehr
wichtiges Stück in meiner Ausrüstung, denn diese amerikanische Büchse
wurde nach Bedarf vielseitig benutzt: als Waschschüssel, als Pißtopf
(wenn es die Umstände verlangten), zum Suppe fassen.
In
der Hand hatte ich einen, von einem Kameraden geschnitzten, Stock. Ich
hatte Gehschwierigkeiten einer nicht ganz ausgeheilten Wunde am
unteren rechten Schienbein wegen, die wie verrückt schmerzte.
Gekleidet war ich etwas anders als die übrigen Kameraden. Einer
russischen Offizierschickse gefiel mein Luftwaffenmantel. Sie hat also
beim Verhör bei "ihrem" Offizier meinen Mantel in einen
langen, grünlichen, tschechischen (ungarischen?) Infanteriemantel
eingetauscht (mit einem hohen Kragen). Auf dem kahl geschorenen Schädel
hatte ich eine Arbeitsdienstmütze, die ich
auch als Tauschobjekt
bekommen hatte. Ich war schon ein ganz komisch gekleideter Soldat.
Mir
waren keine Dokumente (z.B. das Soldbuch) geblieben. Man hatte alles
beschlagnahmt bzw. die Wachen nahmen es. Sogar die Erkennungsmarke.
Nur ein Foto hat man mir gelassen. Es war das Bild einer Frau Edith
Bohnacker aus Esslingen a/Neckar, Heimstätten, Neckarhalde, mit einem
Kind (siehe Bild). Das musste als meine Familie herhalten. Ich sagte
immer den Russen geradezu flehendlich, es seien meine Ehefrau und
Tochter. Ich wollte die Aufnahme als einziges Lebenszeichen bei mir
haben. Charascho! So ließ man mir die Beiden. In vielen Fällen
wurden sie dann später so richtig meine Schutzengel.
(In
der Nachkriegszeit konnte ich leider in Esslingen eine Familie
Bohnacker nicht ausmachen. Mir scheint heute noch immer, ich bin den
Beiden etwas schuldig, Wie ich zu diesem Foto kam? Durch ein Päckchen,
eine Spendensammlung für uns Soldaten. Wahrscheinlich durch die
vielen Versetzungen konnte und habe ich mich nie dafür bedanken können.)
Unsere
Marschkolonne, der das frohe Furzen bald vergangen war, ging und kroch
dem Bahnhof
entgegen. Mich nahmen zwei Kameraden unter die Arme. Nur nicht zurückbleiben!
Das
Bein wurde mir zur Hölle. Schweißübergossen kam ich vor dem
Verladeplatz an. Ein Güterzug mit schreiender russischer Besatzung
wartete schon und fluchte auf Teufel komm raus. Man verteilte uns und
schubste uns schnell in die Waggons, die gar nicht einladend aussahen.
Aber wer guckte schon darauf. Jeder mußte auf dem Ärmel oder auf dem
Rücken die russischen Buchstaben "B"(also WP,
wojenny plenny - Kriegsgefangener) haben.
Wichtig
in den dunklen Waggons waren die Logiermöglichkeiten und die
"Toilette". Diese bestand aus einem Loch im Wagenboden, in
welchem man an einer Seite schräg nach oben eine etwa 10 cm breite
Latte angebracht hatte. Wir nannten sie sofort Scheiß- und
Pißlatte,
da sie diesem Zweck dienen sollte und auch diente, ganz gleich wie es
dem am Loch liegenden Mann erging. Wir schliefen zusammengepfercht auf
dem Boden. After und Blase schlafen vielmals weniger ruhig. Deshalb
wurde jeden Abend der Platz am Loch der Reihe nach gewechselt. Jeder
sollte die Freude haben, frisch angepißt oder angeschissen zu werden.
Jeder gab sich natürlich Mühe, möglichst zielgenau die Latte zu
nutzen. Trieb es ihn an die Latte, war er schlimm dran, er verlor
seinen Liegeplatz. Der war weg, zusammengerutscht.
Zwei
Wochen lang wackelten wir durch die Gegend (die wir kaum sahen), bis
wir an die
neue polnische Grenze kamen. Mit der Verpflegung war es verschieden,
aber man fuhr doch nach Hause. Obwohl einen jeden allerlei Gedanken
plagten, war doch zu sehen, daß sich die Leute freuten. An einer
Haltestelle konnten wir belaubte Gebüschzweige in die Waggons werfen.
Darauf konnte man etwas weicher liegen und an den Blättern bedächtig
kauen. Wie
uns
bekannt gemacht wurde, war zu Hause schon alles bestens geregelt. Also
noch ein bißchen aushalten! Dann kann man sich wieder so richtig
sattfressen. Unsere Fantasie übertraf alles. Der neben mir auf den Ästen
liegende Kamerad spukte Blut und hüstelte dauernd. Ich verkroch mich
in meinen hohen Kragen und beobachtete den Kranken. Aber wie konnte
ich ihm helfen? Er sah mich traurig an und flüsterte von Zeit zu
Zeit: Schaff´ ich es noch bis Leipzig? Ich tröstete ihn, es sei
nicht mehr allzu weit. Aber ich sah - bald werde ich wieder einen
Kameraden verlieren. Der russische Wachmann sollte einen Arzt
holen, aber den sah ich
nicht wieder.
Auf
polnischem Gebiet besorgten die eingedeutschten Polen, die unter uns
waren, irgendwie
weißrote Fähnchen, also in polnischer Nationalfarbe. Aber sie waren
in deutschen Uniformen. Die Bevölkerung reagierte sofort mit einer heftigen
Steinkanonade. Fluchworte und Geschrei begleiteten die "Begrüßung".
Auf eine solche hatte wohl manch einer
nicht gerechnet. Natürlich
verschwanden die Fähnchen im Handumdrehen.
Dieser Vorfall
gab sofort Stoff zum Nachdenken. Soll
es überall so sein? Auch mir kamen Bedenken. Wie wird es bei uns in
Karben sein? Ich
wurde immer mehr pessimistisch. Was man "Oben"
zur Kenntnis gibt, sieht meistens "Unten" ganz anders aus.
Die Okkupationszeit war für viele
Polen und
ihre Familien nicht leicht. Ich habe es gesehen. Na, aber einstweilen
wollen wir guter Laune sein und nicht gleich zu schwarz sehen. Die
Ohren steif, den Kopf hoch! Mit Zuversicht dem Ungewissen
entgegengehen.
Nach
zwei Wochen standen wir endlich auf dem Bahnhof in Posen (Poznan).
Mein kranker
Kamerad starb still auf einer Bank auf dem Bahnsteig. Ich drückte ihm
schnell die Augen zu. Bahnbeamte waren zur Stelle. Ich mußte eilig zu
meinem Waggon, der Zug begann schon zu rollen. Es ging weiter.
Plötzlich,
vor Neutomischel (Nowy Tomys´l) machte man wieder Halt. Es ertönte
ein lautes
Kommando: Alle raus, aussteigen! Das wollte mir gar nicht gefallen.
Anderen auch nicht. Was wird hier gespielt? In Polnisch und Deutsch
wurde bekanntgegeben:
1.
Unter den Gefangenen sind SS-Soldaten. Dem muß nachgegangen werden.
2.
Die aus Polen stammenden Wehrmachtssoldaten bleiben in Polen, wo sie
Beschäftigung kriegen werden. (Wir waren übrigens in einem extra
Waggon).
So
fuhr ein Teil der Gefangenen weiter nach Westen, ein anderer Teil zurück
nach Posen (Poznan) in ein Quarantänelager. Zu letzteren gehörten
auch alle Österreicher. Hier beguckte man die Zurückgehaltenen noch
einmal gründlicher, merzte die ermittelten SS-Soldaten aus (wie, kann
ich nicht sagen, obwohl ich die Festnahme eines solchen sah) und der
Rest konnte nach 14 Tagen, nach einem, von der Miliz,
UB-Sicherheitsdienst, durchgeführten "Examen", frei nach
Hause, nachdem sie einen entsprechenden Passierschein bekommen hatten.
Zum
Ausstellen
von Passierscheinen brauchte man Schreiber. Ich meldete mich. Die
roten Wische, auf Tod und Leben wichtig, erhielten einen Stempel, und
die Unterschrift eines höher stehenden Funktionärs. Ich stellte mir
auf alle Fälle zwei Passierscheine aus, ließ erst einen stempeln und
unterschreiben, dann, als die "amtierenden" Funktionäre
wechselten, einen zweiten. Anders ging es nicht, der einzige Stempel
befand sich immer beim Unterschreibenden. (Überall drehten sich russische
Soldaten bzw. Uniformierte herum. Mag sein, sie waren von der NKWD,
einer scharfen
russischen Geheimformation.) Meine Passierscheine lauteten nach Karben
(Karbowo) und nach Löbau (Lubawa), wo ich eine Zeit lang, vor der
Einberufung zur Wehrmacht, gearbeitet und gewohnt habe.
Übrigens,
die Österreicher entließ man nach 14 Tagen Quarantäne mit dem
Befehl: marsz, da domu! Marsch,
nach Hause! Die Männer standen unentschlossen da und wußten
nicht wohin. Die Wärter lachten. Aber bald fanden sich polnische
Frauen, die
die Armen mitnahmen. Österreicher hatten unter der Bevölkerung eine
weit bessere Marke. Am schlimmsten waren die Deutschen und die
eingedeutschten Polen aus Schlesien und
Westpreußen (Pomorze) dran. Das waren alles Verräter!
Nachdem
mir ein polnischer Sani das Bein in den zwei Wochen
einigermaßen zurechtgepustet hatte, machte ich allem Anschein nach
einen großen Fehler. Ich hätte erst einmal in Posen bleiben und
unter den Bauleuten eine Arbeit annehmen sollen. In Kiew gehörte ich
- zwar vorwiegend als Dolmetscher tätig - nämlich zu einer
Malergruppe, geführt von drei Mädeln (Natascha, Tamara und der Kalmückin
Maruscha). Wir machten aus Kreidemehl und Sonnenblumenöl (mit Benzin
gemischt) Fensterkitt und malten mit Alabastermischung die Säle in
der teilweise heilgebliebenen Politechnik. Neben der Ukrainerin
Natascha war ich recht erfolgreich. Das hätte mir in Posen genügt.
Da so
verschiedene Gerüchte kursierten (die Pantoffelpost brachte keine
guten Nachrichten), hätte ich in Posen erst einmal etwas herumhorchen
sollen, was überhaupt in Westpreußen (Pomorze) und in Karben
los ist. Der Post konnte man noch nicht so richtig glauben.
Funktionierte sie schon richtig? Ich hätte an Bekannte schreiben müssen.
Aber hätte ich Antwort gekriegt? Manche Bekannte konnten verzogen
sein, oder nicht mehr leben. Außerdem gab es Kameraden unter uns, die
der Meinung waren, man wird uns zu Hause nicht gleich hängen, also könnte
man doch sehen, wie es daheim wirklich aussieht. Ich hatte weiterhin
Bedenken, aber ließ mich dann doch von der Mehrzahl überzeugen und
mitreißen.
Das
Rote Kreuz in Posen gab uns die nötigen Dittchen, um nicht betteln zu müssen.
Vor der Abfahrt nahm mich eine Eisenbahnerfrau mit und beköstigte
mich, aber als ich ihre Meinung über die Westpreußen, über die
Poworzacy, Vaterlandsverräter usw. hörte, bedankte ich mich
schnellstens, denn ihre patriotische Faselei kam mir zum Halse raus!
Was das Weib da alles zusammenquatschte !
Kurz
nach Mittag waren wir drei Mann, die in Richtung Allenstein (Olsztyn) fahren
wollten. Der Zug paßte. Leider war er schon proppenvoll. Aber ein
Waggon hatte ein fast flaches Dach mit Seitenbarrieren. Da hatte man
Halt und konnte bei der Fahrt nicht runterfallen. Obenliegend kamen
wir nach ein paar Stunden zähneklappernd, durchgefroren, schwarz wie
die Schornsteinfeger, hustend und hungrig in Goßlershausen (Jablonowo)
an. Es war
eine äußerst schwere, Selbstüberwindung fordernde Fahrt. Von den
ruckartigen Bewegungen und dem Schaukeln des Zuges war man kaum bei
Bewußtsein.
Goßlershausen
schien uns am nächsten zu unserem zuhause liegen. Einer von uns
wollte nach Briesen (Wabrzezno), der andere in die Gegend von Graudenz
(Grudziadz), ich nach Strasburg (Brodnica).
Derweil
die Eisenbahner, die Miliz und wahrscheinlich Russen (der Sprache
nach) herumfluchten, gelang es uns, in den Wartesaal zu kommen.
Gut, daß andere Reisende sofort zur
Ausgangstür eilten. Als uns die Bedienung, eine junge
weibliche Person, in der Bar erblickte, fielen ihr fast die Augen aus
dem Kopf.
„
Herr im Himmel, wer seid ihr? Wo kommt ihr her? Aus der Hölle?“
Ich
quakte da etwas und bat um Entschuldigung.
„Seid
ihr verrückt geworden? Wißt ihr wirklich nicht, was hier los ist?
Schnell nach hinten, hinter den Vorhang und schweigen! In solcher
Kleidung! Hat euch die Miliz oder die russische NKWD nicht gesehen?
Hier wird immer noch aufgeräumt, heimgezahlt, nach ehemaligen
deutschen Soldaten und polnischen
Aufständigen (AK, NSZ usw.) gefahndet. Oder ist euch das Leben nicht mehr
lieb? Ihr Blödköpfe!“
Kurz:
in einem kleinen Raum, oder einer Kammer, bewirtete uns das Barmädel.
Sie brachte Graupensuppe mit Kartoffeln und mit etwas verdächtigen
Fleischbrocken drin. Wenn es auch in
einem nachttopfähnlichen Gefäß serviert wurde, wir baten um mehr.
(Teller und Schüsseln waren nicht da). Kinder, war das ein Fraß! Und
dann befolgten wir ihren Rat, obwohl das mit einem recht großen
Risiko verbunden war. (Bis heute muß ich noch an die Unbekannte
denken, die bestimmt sehr viel wagte, vielleicht auch Familienangehörige
in einer ähnlichen Lage gehabt hatte). Auf ihren Wink verließen wir
einzeln den Raum, um vorsichtig irgendwie zu verschwinden. Die
Dunkelheit half uns. Die Frau sagte noch, wir seien nicht die Ersten,
die hier angekommen,
die jetzt nicht mehr unter den Lebenden sind.
Erst
verschwand Briesen (Wabrzezno), dann Graudenz (Grudziedz), zuletzt
ich. Ich wusste von der Barfrau, daß in 10 Minuten ein Güterzug nach
Strasburg (Brodnica) abgeht. Zum Abschied sagte
sie:
„
Weiter mußt du allein fertig werden. Aber jetzt sofort weg! Merk dir
- wir kennen uns nicht, wir haben uns nie gesehen. Aber ohne einen
Zivilanzug wirst du es recht schwer
schaffen. Ich kann dir keinen geben. Sei vorsichtig! Mög es dir
gelingen!“
Später
erfuhr ich, daß sich sogar Polen untereinander anklagten, angeblich
wegen Deutschfreundlichkeit, auch wenn es nicht so war. Aber man
wollte auf diese Weise zu etwas kommen. Nur das war wichtig, ein
Menschenleben nicht. Haß, Gierde, Besitzgeiz - alles am Tage. Die
neuen Behörden nahmen alles für gut und wahr zur Kenntnis. Zeugen
konnte man leicht finden. Die fehlen nie, wenn ihnen ein fetter Happen
winkt.
So
um 22,30 Uhr war ich, in einem leeren Güterwagen sitzend, in
Strasburg (Brodnica) eingetroffen. Da ich die Umgebung des Bahnhofs
gut kannte, konnte ich nach einiger Zeit den fast leeren Bahnhof
ungesehen, über die Gleise in Richtung Karben (Karbowo), verlassen.
Die recht schlechte Beleuchtung half mir dabei. Ich merkte, daß sich
niemand für mich interessierte. Das paßte mir. Von der Miliz keine
Spur.
Auf
der Chaussee angelangt, trat ich den mir gut bekannten Weg nach Hause
an. Mir begegneten einige Personen, aber sie eilten an mir vorbei,
guckten mich nicht an. Es
war inzwischen wohl 23,00 Uhr geworden. An meiner Volksschule aus
Kindertagen vorbei, war ich bald auf den Landweg, der über die
Kreuzung vor Milewski (Kowalski) schnurstracks nach Hause führte. Da
wurde ich plötzlich schlapp. Die alten Weiden begannen vor meinen
Augen zu tanzen. Ich mußte mich an einem Baum niederlassen. Eine lähmende
Schwäche überkam mich. Etwa 500 m vor unserem Gehöft. Doch der
recht kühl über die Felder wehende Nachtwind machte mich nach
einiger Zeit wieder wach und mobil. Gott sei Dank!
Es
war der 9. Oktober 1945 und ich war nach dem langen Krieg, nach der
langen Abwesenheit fast wieder zu Hause! Wen werde ich antreffen?
Mama, Irma, Theo, Ursula
und vielleicht sogar Jeff? Die werden aber Augen machen.
Behutsam,
langsam, schlich ich, fast wie ein Dieb, dem vor mir liegenden Gehöft
entgegen. Ich vergaß fast zu atmen.
Etwa 50 m vor dem Obstgarten lief ein Panzergraben, noch nicht
ganz zugeschüttet, über den Landweg, von Gutsbesitzer Lehmanns
Felder kommend, um links über Görzens Land auf unserem Neuland zu
verschwinden. Hefte, Bücher und anderes Papierzeug lag im Graben.
Ringsherum war es totenstill. Ein beklemmendes Gefühl. Mich fröstelte.
Und da erschien, ganz nah, das Vaterhaus mit den ausgebrannten
Stallungen, mit den dunklen Fenstern, vor mir. Ich bin da! Wieder zu
Hause!
Das
Tor vor dem Hof war weg. Ich ging schnell dem linken Fenster neben der
Treppe, vor der Haustür, entgegen. Ich horchte. Es war still. Was und
wen werde ich antreffen? Mir wurde heiß. Ich schnappte nach Luft.
Meine Hand zitterte. Ich hob sie und klopfte dann entschlossen an die
dunkle Fensterscheibe. Und dann noch einmal. Drinnen rührte
sich etwas oder jemand. Dann
meldete sich ein Hund.
Hinterher
eine fremde Männerstimme:
„
Kto tam? Wer da?“
Ich
nannte meinen Namen. Darauf hörte ich eine nervöse
Unterhaltung zwischen mehreren Personen auf polnisch.
„
Albrecht? Tu nie ma Albrechtow. Hier sind keine Albrechts. Wo sie
sind, wissen wir nicht. Vielleicht schon tot. Gehen Sie weiter.“
Aber
ich ging nicht weiter. Bin ich zu Hause, oder bin ich nicht zu Hause?
Nach einigem Hin und Her öffnete man die Tür. Ich stand im Flur,
dann in unserer einstmals "guten Stube". Mir gegenüber der
mir bekannte Landarbeiter Stoinski (er wohnte früher am
Niskie-Brodno-See bei der Familie Ozdzinski), neben ihm eine
verschlafene Frau mit einer ausgesprochenen Hexenvisage, ein paar
Kinder, ein kleiner Hund. Aus dem Schlafzimmer an Irmas Blumengarten
gelegen, kam im Hemd,
weinend, der mir gut bekannte alte Peszynski (er wohnte vor
Kriegsausbruch hinter dem Gärtner Behnke). Er jammerte mir ins
Gesicht: „Panie Albrecht, was werden Sie jetzt machen? Ihre Familie
lebt nicht mehr.“
Ich
mußte ihn beruhigen. Die Hexe schubste ihn zurück. Der Alte war ein
guter Mann. Und so stand ich nach solch langer, erschöpfender, Reise
in meinem Geburtshaus, aber das
Haus lud mich nicht ein, es wollte mich nicht. Verlegen
drehte sich der neue Besitzer um und verschwand. Auch die Kinder
verzogen sich. Die Frau sabberte da etwas, aber da kam
schon wieder der neue Bauer mit einem Bündel Stroh. Er warf es
im Zimmer auf den Fußboden, wo der kalte Ofen stand, und sagte
einladend:
„ Es ist spät. Hier können Sie schlafen.
Morgen früh müssen Sie unser Haus verlassen. Zu Essen haben wir
leider nichts. Wir haben hier nichts vorgefunden und sind bettelarm.
Die zwei Pferde hat Ihre Mutter mitgenommen. Ob Ihre Mutter lebt,
wissen wir nicht. Alle Deutschen von hier sind auf Befehl ausgerückt.
Auch Stahnke, Görz und andere. Sie sollen alle bei der Überfahrt über
die Weichsel (Wisla) ertrunken sein. Auch Ihre ganze Familie.“
Er
wiederholte, daß sie gerade nichts zum Essen haben. Ich wußte, ich war den Leute ganz plötzlich ein böses Geschwür auf dem
Arsch geworden. Natascha hätte sich mit mir den letzten Brotbrocken
geteilt, hier gab man mir nicht mal ein Glas Wasser. Aber die Leute
konnten wirklich nichts haben. Mir war der Hunger vergangen. Sogar ein
Stuhl war nicht da. Der neue Inhaber fügte noch hinzu:
„Als
die Russen kamen, ließen die Deutschen alles stehen und liegen, um
schnellstens Reißaus zu nehmen. Ihr Dienstmädchen, Julia Kos (eine
Tochter aus der Nachbarschaft) hat hier erst allein gewirtschaftet.
Vor den Russen ist sie dann geflüchtet. Und die haben tüchtig geplündert
und alles demoliert. Nach ihrem Abzug gab uns dann die neue polnische
Behörde die Wirtschaft mit allem was noch vorhanden war. Aber leider
war nicht mehr viel da. Dazu die fast niedergebrannten Gebäude.
Verstehen Sie mich. So ist es. Am Kriegsanfang haben
die Deutschen den Polen alles weggenommen, jetzt die Polen den
Deutschen. Nach Befehl der Kommunisten. Ich hab keinen Krieg
gewollt. Und Sie doch auch nicht, panie Albrecht? Sie müssen mir
zugeben: w dupe dostanis zawsze ten maly (in den Arsch kriegt immer
der Kleine).“
Der
Mann sprach recht ruhig. Ich sah, die Lage war ihm peinlich. Aber kaum
war er still geworden,
erschien wieder seine Frau und ergriff das Wort:
„Wir
müssen melden, daß Sie hier gewesen sind. So verlangen es die
Vorschriften. Und Sie waren hier nicht angemeldet, wenn Sie nicht der
jüngere Albrecht sind. So müssen Sie dort hin, wo Sie zuletzt
gewohnt haben. So lauten die Vorschriften. Aber wir sind keine
schlechten Leute. Wenn Sie früh unser Haus verlassen, werden wir
einen Tag später die Miliz benachrichtigen. Und was passieren
könnte, wissen Sie bestimmt. Es wird nicht gefackelt. So wie es
seinerzeit die Deutschen mit den Polen gemacht haben.
Erschossen oder aufgehängt. Also dann bis Morgen früh! Es ist spät
geworden.“
Die
Frau krakeelte dermaßen realistisch bildhaft, daß ich mich fast über
den Haufen geschossen fühlte. In jedem Wort konnte man einen Schuß
hören. Bei jedem Satz sprang sie mich an und ruckte sich wieder
heftig zurück. Beim Wort aufgehängt fuhr sie
sich mit der Hand um den Hals, um dann diese schnell nach oben
zu werfen, wobei sie ein paar Mal ruckte, als ob sie die Schlinge so
richtig zuziehen wollte. Es kam mir fast vor, daß ich schon am Galgen
hänge, am Strang baumelte.
So
sah das lange ersehnte Zuhause aus. Nur der kleine Hund schien sich zu
freuen, Mir fehlten die Worte. Als sich dann die Gesellschaft zurückgezogen
hatte, warf ich mich, so wie ich stand, aufs Stroh. Es roch nach
Stalldung. Zu mir gesellte sich der kleine Hund. Ich war nicht ganz
allein zu Hause! Eine gute Seele war da. In der Nacht spürte ich, daß
er meine nassen Hände und das nasse Gesicht beleckte. Er wollte mir
gut sein Er war kein Mensch, er war ein Hund. Nur er wollte mir
helfen...
Recht
früh morgens stand ich auf und schüttelte das Stroh vom Buckel. Das
machte auch der Hund. Trotz der Entlausung in Posen,
spürte ich wieder Läuse
auf meinem Rücken. Vielleicht ist auch ein dickes Biest zur
Fortpflanzung in Karben geblieben? Ich bat den verängstigten Mann um
einen Spaten. Er sah aus, als wenn er vom Kasernenhof gekommen wäre.
In der Nacht hat ihn bestimmt seine Frau exerzieren lassen und
entsprechend gemustert. Der Mann sagte, er habe keinen Spaten, nur
eine Schippe ohne Stiel. Ich hatte nämlich seinerzeit im Garten,
zwischen dem Flieder, links vom veredelten Birnbaum, einige meiner
Personalpapiere verbuddelt. Sie konnten mir jetzt bestimmt behilflich
sein. Die Erde war schon gefroren und die Schaufel gab mir da gar
keine Möglichkeit, in der Erde etwas zu
finden. Für die Arbeitsdienstmütze gab mir der Mann einen schön
zusammengeknickten Hut. Ein Florentiner oder Panama war es nicht.
Ohne
viel zu fragen, nahm ich in der
Stube ein paar Schluck Milch, die auf dem Fensterbrett
stand, streichelte den Hund,
der sich zu mir kuschelte,
bedankte mich für die Übernachtung, sah mir draußen noch einmal
mein Vaterhaus an, den Garten, die ruinierten Gebäude, den Brunnen,
den historischen Birnbaum und den Steinhaufen in der Hecke am Weg,
griff den Stock mit den Verzierungen, meine vielseitig verwendbare
Blechbüchse und ging im Morgengrauen, hinter
der Scheune, ins Ungewisse, während
der Mann den Hund zurückrief. Das war der Abschied von meiner Geburtsstätte. Ohne Musik, ohne lachen und weinen.
Ja,
aber wohin? Verlassen, obdachlos, in einer komischen Theaterkleidung.
Ich hatte noch den zweiten Passierschein nach Löbau (Lubawa). Wie
kann es dort aussehen? Werde ich da eine Bleibe finden? Aber
nur nicht verzagen und weich werden! Es
wird schon irgendwie werden.
Ich sah mich um, schaute zurück auf mein verlorenes Zuhause. Nur nicht traurig werden! Vielleicht doch noch zu einem früheren
Nachbarn gehen? Es könnten doch noch z.B. Kos, Jeznach, Milewski
(Kowalski) hier wohnen.. Aber dann würde sich mein Aufenthalt in
Karben noch schneller herumsprechen. Frau Stoinski würde es schon
besorgen. Außerdem wußte ich nicht, wie die Verhältnisse der
Albrechts mit den polnischen Nachbarn während der Kriegszeit waren.
Nein, lieber weiter nach Löbau, zu der Familie, bei der ich zuletzt gewohnt habe. Aber wenn es dort auch
so aussieht, wie uns das Barmädel in Goßlershausen gesagt hat? Wird
dort auch jeder Wehrmachtssoldat als Feind betrachtet, gerade gut
genug, um sich an ihm zu rächen, ganz gleich wie er sich während der
Okkupationszeit geführt hat? Und wenn dort niemand mehr anwesend sein
wird?
Hinkend
ging ich über das harte Ackerland, in Richtung Broddydamm (Tama
Brodzka). An den Beinen hatte ich Lederschuhe, die man mir im
Lager in Posen für die russischen Holzpantoffel gegeben hatte. Aber
jeder Schuh stammte von einem anderen Paar. Der eine hatte einen
höheren Absatz. Da meldete sich bald auf der gefrorenen Erde
mein rechtes Bein. Ein Gedankenschwarm quälte mich. Warum bin ich nicht in Posen
geblieben? Man hätte mir dort bestimmt entsprechende Papiere gegeben.
Hier habe ich keine. Nur den Passierschein. Hier kann man mir an den
Kragen gehen und ich werde auch unschuldig den Schwanz für andere
hinhalten müssen. Wie wird es
in Löbau sein? Wenn man auch keinem über den Weg gerannt ist, ist man
doch irgendwie gekennzeichnet und gut genug, einer Rache zum Opfer zu
fallen. Das Barmädchen mußte Bescheid wissen. So ist es, wenn man
eine Lage im Voraus nicht richtig kennt. Und der Herrgott kann nicht
an jeden denken. Die Menschen machen Ihm sowieso genug Kummer und
Verdruß. So bat ich auch um nichts.
Als
ich quer über die Saaten ging, hinter Lemanns großem
Obstgarten auf die Chaussee Strasburg/Broddydamm kam, näherte sich
mir aus dem Frühnebel ein
Bekannter. Es war
Konrad Kant, ein Schulkollege. Er blieb vor mir stehen, wurde stutzig,
lächelte und rief:
„Mensch,
Gerard, bist Du das wirklich? Man sagte, Du bist an der Ostfront
gefallen. Aber wie siehst Du aus? Schwarz, in einer Tracht, wie eine
Vogelscheuche auf dem Feld.“ Dann wiederholte er fast alles, was ich
schon in Goßlershausen am Graupentopf gehört hatte.
„Hast
Du hier wirklich keinen mehr, keinen Bekannten, der es vorübergehend
wagen würde, Dir
ein Schlupfloch zu geben? Es ist
schlimm, aber so langsam wird es sich ändern. Die Russen werden
abziehen, Die Behörden, alles neue Leute, werden erfahren, dass die
Pommereller nicht alle Vaterlandsverräter waren, auch wenn sie bei
der Wehrmacht waren. Der
Krieg ist erst ein halbes Jahr aus. Viele wollen sich rächen, da
man ihnen zu
viel Leid und Unrecht angetan hat. Wenn die Übeltäter nicht zu finden
sind, paßt auch jeder andere an die Telefonstange, wenn er einer
Nation angehört, die hier tüchtig gesündigt hat. Du hast es
ja selbst gesehen. Auch haben die mehr verständnisvollen Leute
vor der NKWD und UB Angst und wollen mit niemandem etwas zu tun
haben, hauptsächlich nicht mit solchen deutschen Wehrmachtssoldaten
wie Dir, mein Lieber. Du mußt Dir dringend einen anderen Lumpen auf
den Buckel besorgen. In Deinem Prophetenmantel kommst Du hier
nicht weit. Das ist doch kein deutscher Mantel. Wo hast Du diese
Tracht her? Leider kann ich Dir nicht helfen. Was die Deutschen
nicht genommen haben, nahmen jetzt die Russen. Hauptsächlich Uhren.
Weißt Du von Deiner Familie nichts? Von Deinem Bruder, dem man so
Verschiedenes nachsagt? Ich habe nichts gegen Euch, glaub´s mir! Aber
hau ab, denn bald können neugierige Leute kommen. Übrigens, wo willst Du
hin?“ Ich deutete auf den Wald und haute ab.
Rechts
ließ ich Schließkes See liegen und war bald in einer Gegend, wo ich
etwas Deckung finden konnte. Auch wollte ich sehen,
ob noch etwas Genießbares greifbar ist. Ich hatte Hunger. Aber fast
alles war schon verwelkt. Da gab´s nichts mehr für den Magen. Wenn
mir der Teufel auch zuflüsterte: "Mach Schluß mit allem“,
suchte ich keinen passenden Ast. Übrigens waren rundherum nur Sträucher
und hohe Kiefern. Auch mein Gürtel war dazu nicht geeignet. Er
bestand aus einem Kochgeschirrriemen, verlängert mit einer gewöhnlichen
Schnur. Ich griff in die Tasche und sah den aktuell gewordenen
Passierschein noch einmal genau an. Den hatte ich gut ausgefüllt. Das
Foto der Familie Bohnacker steckte ich tiefer in die Brusttasche.
Werden die Beiden mir noch einmal helfen? Ich war fast abergläubisch
geworden.
Langsam
und lahm näherte ich mich auf den nicht passenden Schuhabsätzen der
kleinen Bahnstation Broddydamm,
5 km von Strasburg entfernt, romantisch in Gutsbesitzer Lehmanns Wald
gelegen. Rechts davon befanden sich unsere Wiesen, wo wir mit Jeff öfters
Heu geerntet haben. Es war einmal. Alles war einmal. Nur eine
beklemmende Ungewissheit ist geblieben.
Mut
(Gerhard Albrecht)
Löbau/Westpr.(Lubawa)
Neumark/Westpr. (Nowe Miasto Lubawskie)
Wir
werden mit einem gecharterten Bus – geplant wird alles selber –
Es
ändert aber nichts daran, dass wir aus demselben Heimatkreis
stammen und die daher rührenden Kontakte so lange pflegen dürfen
wie es möglich ist. Vor allem ändert es nichts daran, dass der,
der unser Schöpfer ist, nicht gebunden ist an einen bestimmten Ort
oder eine bestimmte Zeit oder an bestimmte Umstände. In unserem
Herrn und Heiland Jesus Christus will er zugleich für Zeit und
Ewigkeit unser Vater sein, der uns nachgeht und heimholt aus allem,
was uns Angst machen kann.
